Caos es el aparente único lector de este blog. Por eso es que goza de ciertas prioridades, como las de publicación de sus letras. Así pongo de manifiesto las palabras y deseos para 2007 que dejó en un comentario. Gracias amigo.

P.D: Su blog es "Pensamiento Crítico" (criticocaos.blogspot.com).

"FELIZ AÑO Y LO MEJOR para este 2007 que se perfila de pelea y eso, en mi caso, me atrapa. No al pedo me puse Caos (tome prestado de la mitología griega). Espero poder seguir pensando, amando, criticando, siendo libre para expresarme y por supuesto para amar a cuanta mujer que sepa mirar mas allá de los medios. Otro año para seguir buscando esa musa que me cautive. Otro año más, amigo otro año mas. No me quejo, no tengo madera para eso. Al contrario, me gusta ver los contrastes y más si me ponen en contradicciones. Soy equilibrista por naturaleza, y los extremos me hacen vivir. Todo esto son mis deseos para este año que comienza".

En Tucumán ya no se ve el hermosísimo arte del "fileteado". A ver si alguien de la Facultad de Artes se aviva y lo conserva.

Hace un tiempo atrás que mucho ya no creo en estas cosas de la navidad. Acaso porque me las inculcaron. No mi familia, más bien la sociedad tan caótica en la que vivimos.

Sin embargo, hace unos años atrás fui un devoto creyente de Dios, al punto de estudiar su historia, y la de sus hombres de fe. Me convertí en un teólogo atraído por el misterio de su incomprobable existencia. Decidí tomar un camino de fe, renunciado a placeres "superfluos" y "vanos".

Más tarde di una vuelta total a esta vida. Decidí entregarme a los placeres de la "carne" al punto de que mi fe hoy en día apenas es ceniza. Vestigios de un fuego que aún no se apagó, pero de una llama casi invisible.

Sin embargo hoy, "Nochebuena", no puedo dejar de pensar en la superficialidad de los hombres en una fecha como esta.

A ver, hagamos un poco de historia (resumida, claro):

Unos años antes del nacimiento de Jesús, el pueblo judío se encontraba enmarcado en medio de un opresión tiránica del Imperio Romano. Su Rey, Herodes, vencido y totalmente ajeno de autoridad se había olvidado de su pueblo, y este pueblo, se aferró a las promesas que David e Isaías, de parte de Dios, hicieron sobre la venida de un "salvador", "mesías" que le dijeron.

Así fue como nació Jesús en Belén. Algunos pensaron que iba a ser un "salvador" pero a lo Ché Guevara, que junto a sus "Fideles", liberarían Israel de las flagelaciones del Imperio. (Qué actual suena esto ¿no?). Pero la cosa fue que el chabón este (Jesús) en realidad era un revolucionario de la palabra, del amor, y la reflexión. Era un tipo que decía que había que perdonar al otro sin importar lo su error. Decía que si te robaban algo, que vayas y le regales otra cosa. Decía que dejémos de mirar la paja en el ojo ajeno y veamos la viga en el nuestro. También, entre otras cosas, un día le trajeron una mujer que según la Biblia "había sido sorprendida en el acto mismo del adulterio" (San Juan cap. 8, vers. 1-11). Osea que, siendo chabacana pero efectivamente claros, a la mina la cazaron cogiéndose un tipo, se la llevaron los fariseos a lo de Jesús y seguramente en pelotas se la tiraron ahí. Los tipos, le dijeron a Jesús: «Maestro, esta mujer ha sido sorprendida en flagrante adulterio. Moisés nos mandó en la Ley apedrear a estas mujeres. ¿Tú qué dices?» Jesús que estaba dibujando con el dedo en la arenita, les dijo a los acusadores cascotes en mano, "El que esté fuera de pecado tire la primera piedra" y a la mina le dijo "mujer NI YO te juzgo".

¿A dónde voy? Más allá de que uno sea judío, budista, musulmán o manosanta o chamán, estaría bueno que la navidad nos sirva como para pensar un día en el otro y de última en uno mismo sin encapsularse en el ego, sino en las miserias y en las basuritas que todos guardamos en la alfombra. Un día en el que todos, antes de brindar pensemos que un mundo mejor es posible. Un puto día en el que no estemos pensando en el chupar vino, sidra, champagne y porrones. Ese día no se puede ser tan goloso. Se tira comida a la basura que no se prueba, mientras que el las villas matan por un pan dulce. Se vende la mayor cantidad de ropa de todo el año, es el día en que los comerciantes ganan fortunas que nosotros rendidos a las tentaciones adictivas de sus escaparates pagamos.

Papá Noel es una cagada. Un hijo de puta que nos tiene en vilo a ver que nos trae: RECIBIR, RECIBIR, RECIBIR. Un hijo de puta que inventó su recorrido para que dejemos en los shoppings alturas de dinero. Un hijo de puta que les enseñó a las mujeres a comprarse bombachas (bragas) rosas para el año nuevo.

Esta noche no me voy a vestir de estreno, estoy en protesta. Esta noche de verdad voy a pedir un mundo más justo para todos y no tan lleno de cosas que al fin y al cabo uno no se lleva al cajón.

"Se cree más en los milagros a la hora del entierro" (Adrian Abonizio) de la canción El Témpano.

El amigo "Caos" dejó un tanguito como para todos nosotros. Tiene un blog, y seguro va a dejar la dirección de modo que lo podamos visitar. ¡Salud!

Callejón
Música: Roberto Grela
Letra: Héctor Marcó

Un farolito que parpadea
tumbado y viejo sobre tu esquina,
haciendo alarde que te ilumina,
tal vez murmura porque llorás.
Diez arbolitos como un rosario,
rotos al pasto del cruel invierno,
solos vigilan fieles y tiernos
tus noches tristes de inmensa paz.

Callejón,
a los dos vendió el destino,
soy un triste peregrino
sin derrotero y sin fin.
Callejón,
vos serás mi confidente,
traigo doblada la frente
y adónde voy yo no se.
Como a mí
también te sangra una herida,
a vos la urbe te olvida
y ella ha olvidado mi amor.
Callejón,
por eso busco tu abrigo
lejos del mundo consigo
adormecer mi dolor.

Cuando el rocío moja tus faldas,
tu amarga pena llorás por ella,
como mi vida no tenés huellas
y nunca un carro surcó tu mal.
Sólo en las noches de clara luna
una pareja viene a arrullarte,
y al despedirte suele dejarte
besos sonoros como el cristal.

Justo en la mitad de mi vida, caminnado por una calle, pálido de recuerdos, nostalgia y hastío, pegué la vuelta a la esquina y me encontré con un tango.

Hoy escuché uno de los más lindos del mundo. Se titula "Se tiran conmigo", compuesto por lo hermanos Luis y Ángel Díaz e interpretado por la arenosa voz de este nuevo guapo del 900, Omar Mollo.

Se tiran conmigo.

Estoy mirando de frente pasar la vida fulera,
ambulando, sin un cobre, sin tener dónde dormir,
los amigos no se arriman,
se floréan con gambetas,
la mina no quiere lola,
se entreveró con un gil.
Los últimos cuatro mangos traté de multiplicarlos
jugándole a Leguizamo, por el pescuezo perdió,
y en la carrera siguiente le aposté a Rubén Quinteros
y el Maestro, sobre el disco, del todo me amasijó.

Si hasta mi viola querida
también se tira conmigo,
ya no escucho más sus trinos,
sus cuerdas no aguantan más.
Y el patrón de casa, "chivo",
mi bulín ha empaquetado,
su puerta me ha clausurado
por no poderle garpar.

Nunca vi en mi vida rea, tanta mishiadura junta
no la he visto ni siquiera por pura casualidad.
La providencia está ausente y hasta el botón de la esquina
me mira como diciendo: ¿En qué trampas andarás?
Pobre la mina del quiosco, que todas las tardecitas
me daba los cigarrillos de sotamanga, al pasar,
y un chabón que nunca falta hizo correr la bolilla, el viejo la campanea
y ya ni puedo fumar.

Y el corazón amurado, me está tirando la bronca,
aguantáte, no seas boncha,
que, si no, pierdo la fe... Si hasta la luz del bulín
con la contra corre en yunta,
por falta de meresunda que le llaman kerosén...

Hubo un comentario que alguien dejó en este blog en la publicación "Despertar".
El autor de ese comentario, gentil y amistoso firmó con el pseudónimo "Caos".
Y dado que este es un espacio abierto de publicaciones, queridos amigos, aquí está la tinta de este nuestro amigo.


Amigo, ¡esta sí que es la imagen de mi sueño! Tener una vista así desde la sala del lugar donde leo y escribo, cerca un hogar o una salamandra. Ese sitio de los recurerdos. Lugares donde sueño con mujeres amadas hasta la locura de la irrealidad, musas de mis obras, centinelas de mis afectos ... Lugar donde, de cara a la vida, se la ve abrirse en rompientes colores despues de una noche de desvelos y luchas. O simplemente extender sus dedos en cálidas caricias, besarme los labios exalandome vida para poder sobrevivir mañana, ¡sí, mañana! con la esperanza de poder vivir de nuevo la vida que se derrama ... en sensillez, en calma, despertar cada mañana ...

Bue... (País generoso) Esta es la "carta del año" que la RS me pidió redactara.

La carta. Si. Esa carta. Todo muy lindo. "La carta del año". A mí no me pone tan contento como creen. Y ¿por qué? Les cuento.Fue redactada después de dar un portazo en la oficina del director del diario en el que trabajo quien no quería aumentar mi humilde salario chorizo. Bronca, ira, rabia, saña y sinónimos por encontrar. Necesitaba descargar, catarsis que le dicen. Entonces me puse a escribir. Palabrita por aquí, adjetivo por allá, metáforas coléricas y al final una carta redondita. Click en enviar y suspiro final. Todo esto en Julio. RS de agosto, Red Hot en tapa y detrás de ellos las cartas de lectores. La mía no estaba. Pecho.Durante ese mes el déspota que nos dirigía renuncia y asume otro chabón. Y para los que no saben, toda redacción es como un país: cuando asume nuevo jefe, éste siempre se maneja un super discurso que promete sueldos generosos, superavit, revolución productiva, y plan quinquenal al grito de "¡a triunfar, a triunfar, a triunfar!" Pero fue cierto. Me ascendieron a editor, y me aumentaron $200 (en negro) y comienzo a firmar mis notas.Con todo el quilombo me olvidé de la carta y un mes después la RS de septiembre me esperaba en el escritorio. Cerati matrixado con gotitas de lluvia y detrás de él, en la página siguiente, un recuadro encerraba mis palabras con el título de carta del mes. Emoción profunda. Mis letras en la mejor revista que leí en mi vida. ¿A ver qué escribí? De pronto la vibración se hacer mayor pero debido al temor. Me fui al carajo. Bardeé a la empresa con saña y a mis compañeros. Olvidé que la mayoría son buenas personas (osea mis compañeros).Al toque escondí la revista y no se la mostré a nadie, salvo a mi mamá. Igual no importaba mucho. La gente de mi redacción no lee la Rolling, y mucho menos los tucumanos. Y si la leen, ¿quién se pone a leer las cartas de lectores? Pasó una semana y al abrir mi correo electrónico me encontré el mail de una periodista tucumana que me felicitaba "por ser la voz de los periodistas del interior". Pero ese no fue el único. Con el correr de los días gente que conozco me paraba en la calle para felicitarme y tales congratulaciones no aportaban en mí otra cosa que el temor de un despido. Una noche, en una fiesta a la que concurrí con mi novia, uno de los convidados, desconocido para mí hasta ese momento, me preguntó mi ocupación y le conté que soy periodista. Al toque me me dijo "mirá que bueno. Hace poco leí una carta en la RS de un chabón periodista. Un capo el pibe ¿La leíste?" Con eso comprendí la masiva tirada que en mi ciudad tiene el magazine y ese número equivalente a miles se transformaba en un peso que recaía directamente hacia mi temor de ser descubierto. Mi mail y mi blog era un sin fin (hasta hoy) de cadenas de periodistas de todo el país que a título de "héroe" o la "voz de los trabajadores de prensa" se repartían por doquier. Pasaron casi dos meses y nada. Nunca la vieron por mi redacción. Ya ni recordaba esta carta de cosechas tan ambiguas.Una mañana, entré a la redacción y en el pizarrón una foto mía me mostraba deforme Photshop mediante. Debajo la leyenda "porque es un buen compañero" Si. Uno de los fotógrafos (de los que atenté) descubrió la carta cuando se llevó al baño una revista de las que el hijo colecciona y que justo vieno a ser la Rolling Stone, y que justo vino a ser la de septiembre y justo se le dio la gana de leer las Cartas de Lectores. Caras de culo para mí. Nadie me saludó. Pregunté a uno de los pibes qué era lo que pasaba y me contó que todos estaban calientes. Huí como una rata.
Puta madre. ¿No estaba espectacular la nota de Cerati? Habiendo tanto para leer en el contenido ¿se puso a leer la de los lectores?
Me senté en un bar y me puse a reflexionar. No me quedaba otra que enfrentar mi pecado: hablar mal de algunas personas que fueron excelentes conmigo.
Toda la siesta me lo pasé deprimido deambulando por la ciudad hasta que por fin encontré las fuerzas necesarias para enfrentar lo que hice (huevos que le dicen).Caminé a la redacción como Cristo al calvario y todos estaban allí. Los reuní. Eran unas veinticinco personas. Dos de ellos me daban la espalda y me dijeron que si tenía algo para decir lo haga después del partido que estaban viendo. Cincuenta ojos me miraban y creí ver en ellos el efecto de rayos que en CQC le ponen a Patti cuando lo mira a Cancela. Allí, de pié sobre mi cadalso, dije mis últimas palabras sin haber fumado nada antes:"Entiendo que están muy enojados por lo que escribí. Atenté contra algunas personas que fueron excelentes conmigo. Sobretodo con los fotógrafos que se vienen poniendo las pilas con el laburo. Lo hice porque tenía mucha bronca y de bocón me puse a bardear a gente que nada tenía que ver. Quiero que sepan que estoy arrepentido y que voy a bancarme cualquier actitud que tomen conmigo por más hostil que fuera. No me voy a justificar, no es la idea que me entiendan, la idea es que me crean que estoy arrepentido y por eso les pido perdón. Eso sí. De lo que dije respecto a la empresa y a los que la manejan, no me retracto. Si viene el dueño del diario, se lo digo a la cara diez veces. Pero les pido perdón a ustedes mis compañeros. De veras", (a todo esto ya cayeron dos lágrimas). Todo era silencio hasta que de pronto uno de los tipos que me daban la espalda y miraban el partido pidió la palabra y dijo:"No estoy de acuerdo con lo que dijiste de tus compañeros. Me pareció de cuarta. Sin embargo, esta actitud de pararte frente a todos y reconocer tu error, habla de lo que sos: un gran tipo. Y ojalá todos nosotros tengamos los huevos que tuviste vos de enfrentar así tus mocos. Estoy orgulloso de trabajar con vos. Y quiero que sepas que más allá de todo, la carta es maravillosa. Es perfecta. Está increíblemente redactada." El otro que tampoco quería mirarme culminó la sentencia: "A pesar de todo, nos guste o no, la carta es espectacular y la verdad tenés un talento único y ojalá que también aprendamos nosotros a escribir así y pido un aplauso por este pedazo de periodista que además tiene huevos". Y todos se vinieron a abrazarme. Hace una hora me encuentro un mail de Juan Ortelli, uno de los redactores, y quien eligió como carta de septiembre a la mía, (encabezada en su redacción con la palabra "amigo") que me anuncia como "carta del año". Ese periodista, confesó mediante un mail entenderme; el también viene del interior. Esa maldita y bendecida carta, redactada desde la bronca y que a la vez demuele la utopía de ver mi nombre entre las páginas de esta maravillosa revista. Esa carta que casi me vale un despido, que por poco echa a perder el amor entre la gente que labura conmigo, ahora es la mejor del año. ¿Debo estar orgulloso? No lo sé. Solo puedo decir que mi sueño además de cumplirse se extiende a tres textos de mi autoría, dos de ellos en el anuario. Resultado: tres veces en Rolling Stone.
¿No será que el director de la revista es Julián Weich?

(Letra: Jorge Luis Borges)

(Música: Pedro Aznar)

Hijo de algún confín de la llanura

abierta, elemental, casi secreta.

Tiraba el firme lazo que sujeta

al firme toro de cerviz oscura.

Se batió con el indio y con el godo.

Murió en reyertas de baraja y taba;

dió su vida a la patria que ignoraba,

y así perdiendo, fue perdiendo todo.

Hoy es polvo de tiempo y de planeta;

nombres no quedan, pero el nombre dura.

Fue tantos otros y hoy es una quieta

pieza que mueve la literatura.

Fue el matrero, el sargento y la partida.

Fue el que cruzó la heroica cordillera.

Fue soldado de Urquiza o de Rivera, lo mismo da.

fue el que mató a Laprida.

Dios le quedaba lejos,

profesaron

la antigua fe del hierro y del coraje,

que no consiente súplicas ni gaje

por esa fe murieron y mataron.

En los azares de la montonera

Murió por el color de una divisa;

Fue el que no pidió nada, ni siquiera La gloria,

que es estrépito y ceniza.

Fue el hombre gris que, oscuro en la pausada

penumbra del galpón, sueña y matea;

mientras en el oriente ya clarea

la luz de la desierta madrugada.

Nunca dijo "soy gaucho". Fue su suerte

no imaginar la suerte de los otros.

No menos ignorante que nosotros;

no menos solitario, entró en la muerte.

Felicidad: Despertar un domingo por la mañana al son de los pajaritos, abrir la ventana; ver esta imagen y escuchar algunas zambas de Pedro Aznar.
(San Javier, provincia de Tucumán)

(Por Bárbara Tarcic -www.barbiygea.blogspot.com-)

Que está cantando en Atlético Tucumán.

Aquí una reproducción casi fiel de un viaje en taxi hace dos días:

Yo tenía la mirada perdida a traves de la ventanilla, los autos, la gente, el puente del Complejo Avellaneda, un grafitti en una pared recién pintada; blanca, pulcra, impoluta: "No Robarás, el gobierno no acepta competencia", pensé en que era la primera vez que veía aerosol de color lila, en que el "reclamo anti-corrupción" si se quiere, perdía toda validez arruinando una pared recién pintada, sea por la municipalidad o quien fuera, seguro que al que la pintó, le costó mucho trabajo. y no debe haber sido el intendente vestido de mameluco. Y qué linda quedaba blanca. Qué contrasentido...

El semáforo se pone en rojo, en el equipo musical del taxi seguía sonando Arjona: "A-compa-ñamee-e-e-e a laralala las palabras...."Esa música me llevó a un viaje coche cama, mi reproductor de mp3 sin pilas. En la espera de la bandejita de la cena, el azafato a bordo pone DVDs; primero de Los Nocheros y uno de Arjona después.

Semi dormida, se sucedían los temas de Los Nocheros y yo cantando(me) canciones para mis adentros porque sentía que iba a enloquecer: "Desde que no estas aqui... la la la la la la..."Termina el suplicio salteño y empieza el guatemalteco: una tras otras las canciones de RJ. Para mi sorpresa las conozco a todas. Me se las letras, fragmentos. No se como ni se cuando, pero están en mi cabeza. Entraron por ósmosis en mí. Y entre Los Nocheros y Arjona, (ay ay...) me quedo con Arjona...

Arjona:

1Barb: 0Después, los extras del DVD: una entrevista, Richard (Ricky hay uno solo) mirando a cámara, contando, no lastimosamente, más bien risueño y nostálgico, su infancia y la pobreza en Guatemala, como lo cascaba a cachetazos la madre, que le decía vago. (Hoy debe vivir en Miami, como reina, la muy perra.) Y como aprendió a tocar la guitarra escuchando a otros sin estudiar porque había que trabajar desde chiquito. Maldición. Hubiera deseado no saber eso.

Arjona:

2Barb: Volvemos al semáforo en rojo, el taxista me ve mirar hacia un afiche de promoción del recital del 6 de diciembre.

TAXISTAQué entrada sacaste? (sic)

BARBARA No, no saqué...

TAXISTA Te vas a tener que apurar, ya está todo vendido casi.

BARBARA No. no voy a ir a verlo.

TAXISTA Claro, es caro, ta dificil si vas con tu novio/marido (winnertesacotuestadocivil) ya son como 300 pesos...

BARBARA Si.. (silencio)aquí viene mi error.-

BARBARAEs que no me gusta Arjona.

El taxista gira su cabeza hacia la derecha y me mira...

TAXISTANo te gusta... ajá... por qué?

BARBARAE: es que me gusta otro tipo de música.

El levanta ambas cejas.

TAXISTAQué tipo de música te gusta?

Yo, con aires de superioridad. Sola ceja elevada.

BARBARA: Mmme gustan melodías más complejaseeemm letras más profundas, pero básicamente me gusta lo que me conmueve...ejem...

A punto de desahuciarse, un poco ofuscado

TAXISTA: Más complejo que Arjona? no te conmueve?Mirá, todos cantan del amor. Que te quiere, que note quiere, que te mete los cuernos, que no, EL es elUNICO que canta de OTROS TEMAS!QUE MAS QUERES?!!!

Llegamos a destino. Por suerte. Después de este mini diálogo no cabía hablar ni del clima ni de nada...Tenía razón. El. Qué más quiero?!

Arjona:3

Esto se me complica. Tenía pensado defenstrarte Arjona, se me complica. Todo parece ir a tu favor, hasta las maestras del jardín de infantes de Gea (mi hija) cambiaron el acto de egresados por "cuestiones administrativas", de hoy miercoles 6 a antes de ayer, lunes 4!!!!!(administrativamente tienen que ir a verte Arjona, las maestras.Ricardo, ... las maestras...te aman). Pero todavía tengo un as bajo la manga, no se si llegará a alcanzar los tres puntos que te aventajan, pero haré un intento desesperado. Mi as es:

CUCHAME ARJONA: NO PODES, NO ES ETICO, NO ES POETICO, NO ES CORRECTO, HACER ENTRAR EN UNA CANCION DE AMOR, SEA A UNA SEÑORA DE CUATRO DECADAS O A LA LOCA A LA QUE TODOS LOS HOMBRES LE HICIERON ESCUELA PARA GRADUARSE CON VOS...NO PODES, ME OIS? BAJO NINGUN PUNTO DE VISTA, INCLUIR EN UNA COMPOSICION MUSICAL LA SIGUIENTE FRASE :"... Y ESA GRASA ABDOMINAL..."
ES CRIMINAL RICARDO ARJONA, CRIMINAL

Puta madre. No puedo parar.
El llanto impulsa a más de lo suyo, porque el lamento es perseverante como un Atila y como éste también mi eterno retorno, a ese cordón, enfrentado a otro, arteria cargada de una fantasmal caravana de fantasmas hermosos pero dolientes, que torturan con un tango piazzollesco, que no puedo dejar de escuchar o quizá sentir.
Es de noche y detrás del cordón de enfrente, a la diestra de los espectros, la ventana de mi pasado, accesiblemente impenetrable.
Ya no hay campos de colores, ni praderas descendentes con flores hasta la cintura. Ya no hay nubes en las cuales hallar morfologías. Solo este cordón, de noche, bajo la puta luz naranja del alumbrado público.

Siempre estoy pensando que voy a volver. Que un bandeneón de notas largas y vibratos leves me verá anclado en el cordón de la vereda, sentado tomando mis rodillas y meciéndome, a la luz de los faroles de alumbrado público irradiantes de una puta luz color naranja; de noche, acaso en invierno.
Siempre estoy pensando que voy a llorar y que voy a llorar y que no va a cesar. Que sabré de mi error, pero que inútil será soltarme, siempre he de volver.

"El verdadero milagro de la vida no es encontrarse con uno mismo, que después de todo no es más que una paradoja de quinta. Lo importante es encontrarse con alguien. Esos efímeros puentes que dentro de este mundo de islas algunos suelen tender; efímeros porque duran muy poco y hechos quizas de la misma materia de la que están hechos los sueños.
Por ahí, cada tanto, en esa horrenda soledad que es la vida, uno liga un puente. Un puente que se puede tejer con un cariño o con un amor; quiere decir que en este mundo donde todas las citas son fallidas, o casi todas las citas son fallidas, en donde casi todo consiste en ir a esquinas donde nadie acude, en donde casi todos los encuentros fallan. Mi vida es ir a buscar y no
encontrar, y es así... Salvo alguna que otra vez, como flechas luminosas en la noche, en que uno va a una esquina y hay alguien, bueno... yo creo que eso merece festejarse y festejarlo con dignidad, y hacer digno ese pequeño puentecito que se ha tendido.
Solo una vez en la vida de un hombre pasa un centímetro cúbico de suerte y solo la pescará el que este todo el tiempo atento.
Nos toca solo un cachito de suerte en la vida y el peor de los pecados es dejarla pasar. Hay que estar atento a las señales, atento a las citas, que se cumplen pero son muy pocas, atento a los sueños que se dan, pero son muy pocos...."