Mi pies están fríos, y también mis manos. La calle está desierta y por la ventana la luz entra de color gris.

La casa se ha reducido al silencio y mis pasos se escuchan con un sonido más grave de lo acostumbrado.

Ha llegado el otoño, y hoy domingo, a mostrado su tarde más gris y fría.

La cama se vuelve helada y, por concecuencia, como por instinto, el cuerpo tiende a ponerse en posición fetal, acaso una señal de desprotección, de soledad, y por concecuencia, cae todo el peso del síndrome de domingos por la tarde.

¿Vos? Siempre lejos en este tipo de climas, siempre lejos los domingos por la tarde.

Cada vez que las nubes se congreguen y el viento olvide el calor, vos habrás de irte. Cuanto más fríos estén mis piés, más habré de pensarte; cuanto más te piense, mayor será la probabilidad del llanto. La habitación está maldita y por cada gota que mane de mis ojos la cama aumentará hasta cien hectáreas de glaciar por lo que aguanto el llanto sin descargar nada.

No hay otra música que aquella compuesta en días domingos. Música clásica, comuesta en las dominicales tardes grises de viena, por un compositor enfermo, triste y casi olvidado.

Mi alma, entonces, quiere llorar en tu abdomen, bajo las sábanas, el vacío de la tarde. Llorarlo hasta que termine en la providencial redención que implica la noche que finaliza, que anticipa y promete una mañana nueva, la luz que me convertirá en un Lázaro.

Canción de arriba: Nocturna para violín y piano de Frederick Chopin.
Canción de abajo: "Solo" de Jorge Fandermole, interpretado por Juan Carlos Baglietto en voz y Lito Vitale en teclados.
La última fotografía corresponde a San Miguel de Tucumán, vista desde el mirador del cerro San Javier.