Hay personas por el mundo que tienen cierta pulsión literaria escondida. Este es el caso de Ivy, que de alguna manera encontró este blog, y compartió eso que le sale cuando está, acaso, sola en su habitación, con síndrome de domingos.

Por eso es que este servidor publica a continuación el siguiente cuento como quien la anima a crearse un blog.

A continuación, "Duelo".

"Mientras me acercaba podía divisar su cuerpo tibio sobre el cómodo lecho. Caminé despacio; amor, no he de interrumpir tu sueño.
Improvisé un refugio para mi cabeza sobre su hombro izquierdo, inhibí por completo los músculos de mi cuerpo, para poder contemplar el suyo en silencio. Los ojos amados bajo los fríos párpados llamábanme, el delicado perfil de sus labios, la curva débil de su mentón incitábanme a poseerle una vez más.
Probé su boca y apenas respondía a las súplicas de mi lengua, me cercioré de la presencia inmortal del aroma de su cuello, violenté los botones, salté sobre su cuerpo, me hallaba como un animal hambriento agazapado sobre su presa en tan sólo un parpadeo; le besé, oh dios, como le besé, sus ojos no lograban mirarme, de a ratos parecían querer abrirse, pero los velaba aún el pesado sueño, su respiración se ocultaba tras la ferocidad de mis gemidos, creía oír similares ruidos a lo lejos, pero no me importó, la excitación que me poseía rayaba el morbo, y aún crecía...
Cada fibra de mi ser, cada inútil pensamiento se hubo abocado luego a disipar la sensación que crecía en el rincón entre mis muslos, los músculos por voluntad propia comenzaron a contraerse, la sensación y las contracciones aumentaban en intensidad, la tensión se exacerbaba de manera extrema, hasta que, en un momento glorioso todo movimiento, tensión y pensamiento se concentraron en un punto con tal precipitación que terminaron por eclipsarse, colapsaron como una estrella cansada de brillar y, por medio segundo, yo me acerqué a la muerte; pero había allí, como siempre otro, ese otro que daba sentido volver a la vida...
Amor, ¿por qué tus ojos aún no me miran?, ¿por qué no respondes?, ya, vuelve de tu seudo muerte, estoy aquí...
Pero, ¡¿qué es esta caja?!, y... a ti nunca te gustaron las velas, ¿qué son esas flores?, ¿dónde estamos?, ¿por qué llora y tiembla asustada esa gente?..."