Obra

(por Juan José Becerra)

Fue chica Guess ondulante, seria y platinada. Luego Playmate con bombín del anfitrión Hugh Heffner, quien la llevó a las dos cumbres que administra una utopía socialista: la de la tapa con fondos de raso y terciopelo y media luz; y la del hidromasaje de la mansión, empotrado en una gruta de artificio que es y será la Capital Internacional del Fellatio con Yapa. Más tarde se perdió en la Anonimia, un bosque sombrío sin hilo de Ariadna, del que regresan solo algunos afortunados (los demás se van muriendo mientras viven, más que ellos, sus recuerdos). Sentó cabeza -pareció-, se afanó en progresar, y cedió a los encantos de un señor de California, empetrolado y balbucenate, y babeante, que le llevaba de ventaja más de dos vidas completas vividas sin el amor que ella le daría, tibiamente, cada noche frente a un jardín de pozos negros, a sol y a sombra penetrados por pistones aceitados. Contrajo nupcias con el Nono, que un día partió, dejando tras de sí una estela de millones. La perdieron los postres. Litigó a favor de sus derechos de viuda en estrados parciales, no obstante lo cual venció; y cargó en su cuenta una fortuna que disgustó a su hijastro, quien partió detrás de Nono a través de la vía regia del repliegue: infarto de miocardio. A los postres les agregó toneladas de antidepresivos, insomnio, picos bipolares. le llegó una carta de la señal televisiva E!, con un menú de propuestas artísticas refinadas que se ajustaba a la línea editorial de los Uh! y los Guau! de la euforia sana (alcohol sn drogas) de una noche en vacaciones. Firmó. Largó los postres con todo el dolor del alma. Su cuerpo rollizo fue tabla rasa, elegancia anoréxica, modelo del Doctor Ravenna, transparencia y desmayo: extrañaba la sopa, los pudines, el chorizo colorado. Se lanzó su reality. Ella iba y venía como zombie, bordeando las piscinas de Los Ángeles, gastando los millones de la nueva vida, cenando con su abogado esposo y su hijo hasta que las velas no ardieran.Los botones los arrastraban por los pasillos electrizados de estática -las alfombras- y ellos mismos se echaban a las camas king size para dormir la mona vestida de seda. La palabra patetismo siempre queda grande allí donde se aplique: aquí no. Un espermatozoide del abogado nadó y nadó pecho, espalda, mariposa y llegó a la orilla. Ella aceptó, gestó, dió a luz. A los tres días murió su hijo mayor, de distracción o sobredosis. y entró en un túnel de catatonia y amnesia. Y murió casi como la belleza rusa de Nabokov, que dijo "qué patanes" y desapareció en la sala de parto. E! informó acerca de dónde y cuándo serán esparcidas las cenizas de quien fuera carne con un título que promete: "La tragedia continúa".

La plaza

A ellas todo mi respeto y toda mi esperanza. (Plaza de Mayo, Buenos Aires, Argentina).

Buenos Aires

Ahora entiendo Por qué te quieren tanto. Barrio que escuchaste tanta pena. Y es que Buenos Aires cuando llora llora lágrimas de bandoneón, lágrimas de arte.

Nunca vi el cartel que decía "pintura fresca" y medio sin querer queriendo el color de tu fileteado me manchó el corazón tangero.

Tu cafetín fue el confesorio, de los guapos de pura cepa, aquellos que a pesar de guapos, reconocían el corazón sencible destrozado por el amor de una pebeta. Y el tu mozo, por lo general tano, primero te sirvió el café que daba inicio a tu lamento y luego el vino y el sifón que te mantenía en pié.

Tu asfalto lleva la seriagrafía de tacos de percanta, esa que en el rincón del conventillo, de sotamanga te regaló el beso que inició la quimera sempiterna de tu nostalgia.

Buenos Aires, dejáme verte así encandilantemente oscura. Que el corazón amurado me tire la bronca cada vez mis ojos reos no te contemplen. Y que me garúe finito cuando mi locura no me deje pisar tus adoquines.

Viejita

(Foto de Carlos Garmendia)

Su boca por lo general no dice nada porque es su rostro el que lo dice a gritos. Cada arruga de su cutis es el aval de la sabiduría junta, cuyo diploma al final de la carrera le da el título de inocente.
Usted cuando mira, mira hacia atrás haciendo de su mente una proyección de cine retro cuyo argumento solo a usted parece conmover. Su voz suena a cansancio y sus manos temblorosas nunca se enfrían, son las ideales para mis anhelos de caricias.
Sus ojos vieron demasiados entierros, tanto de jóvenes como de viejos. Conoció muy bien a la mujer con guadaña, esa que siempre anda vestida de negro. Su vida se reduce una mesa de negociación diaria (vespertina) con la muerte.
Cada tarde ha rezado el rosario y nadie se dio cuenta de que en realidad le contaba un cuento al sol para que alegre descanse, dirigiendo el preludio del concierto de las bestias de la noche.
Su espalda encorvada fue la panza llena y el corazón contento de sus hijos.
Usted es la verdadera historia. Perdone nuestro olvido y nuestra indiferencia, mi querida vieja.

Un cuento...

Encendió la luz y supo que ya no podría dormir. Justo al lado del interruptor del velador, frente a su rostro, una figura en el portarretratos lo asechaba. La imagen no tenía carácter de una persona fotografiada, sino la de un fantasma, y paradójicamente no podía dejar de observarla. Era la fotografía de la mujer que amaba y con la que hacía unos días había roto una relación.
El retrato la mostraba en un primer plano. Sonriente miraba a la cámara, ataviada de rojo, insinuando su busto. Su cabello castaño y ondulado caía por sus hombros, cascada sutil de arroyo. En sus ojos se dejaba notar una veta de soledad pretérita y a la vez contemporánea.
Él miraba aquella fotografía en medio de la madrugada, ornamentada de silencio. Concluyó que era el fantasma de aquella mujer, y el título de espectro lo adjudicaba el hecho de que a pesar de ya no ser vidas paralelas, él nunca pudo deshacerse de aquella fotografía, y mucho menos mudarla de su mesa de luz.
Siempre estará allí, de frente a la cama y frente a la puerta de la habitación. Cada vez que abriera la puerta lo recibiría la imagen y cada vez que encendiera la luz surgiría el ánima sonriente, cargada de recuerdos, poderosa y soberbiamente intrasladable e intocable.
Contemplaba el retrato de aquella mujer y sentía el frío que no aporta el invierno. El corazón se hacía audible y un zumbido en los oídos representaban los ayes de aquel fantasma. Su respiración se hacía profunda y todo era una tenebrosa quietud insostenible.
Se sobresaltó de un susto cuando algo se precipitó en su pecho y al observarse el pijama constató que se trataba de una lágrima; una lágrima que no sintió rodar en su rostro; una lágrima que no advirtió cargada en sus pupilas.
La fotografía en el retrato lo hipnotizaba hundiéndolo en un abismo de recuerdos de momentos negativos, de imágenes de tensión, de discordia, de separación, de desidia provocada. la instantanea parecía mover su boca y decir “no quiero que sigamos” “ya no estoy enamorada” “somos distintos” y los ayes ahora venían desde adentro de aquel hombre que empezaba a metamorfosearse también en un espíritu de la noche.
Temblaba y quería apagar la luz, pero no podía moverse. No podía quitar sus ojos del portarretratos que cargaba con la figura de la soledad disfrazada de la mujer que amaba. La sonrisa de aquella mujer era la burla misma del desamparo, y su cuerpo representaba la tortura de la inmensidad de su cama, ahora convertida en pampa.
Cerró sus ojos y súbitamente se acostó de espaldas al marco, pero era inútil, la imagen se proyectaba en su mente y al abrir los ojos ésta se estampaba en la pared de junto a la cama, justo el lugar donde a ella le gustaba hacer el amor.
Allí se encontraba. Terriblemente estremecido, impotente y vulnerable a cualquier ataque. Anhelaba el amanecer pero el reloj parecía álgido.
Ella le regaló esa fotografía días antes de que una madrugada de invierno partiera conmovida de dolor por haber descubierto la basura, debajo de la alfombra.

Humor (por Quino)

Desnudez

Vení. Sacáte la ropa. No tengas miedo. Desnudarse es abrir un telón para que la naturaleza brille.

No te avergüences. Mi cuerpo tampoco salió en Caras y yo sé que no te importa. Sentáte ahí, en el suelo. Apagá las luces del departamento y dejá que la luz de la calle delimiten tus contornos. Quiero que esa luz también ilumine solo la mitad de tu rostro, nada más que uno de tus senos y tu pierna flexionada.

Si hablás, hacelo despacito. Ah, perdón, me olvidaba, soltáte el pelo.

No. Ahora no quiero acariciarte, todavía no vamos a hacer el amor. Quiero hacer lo que toda mujer quiere que le hagan: mirarte, pero en tu estado puro, es ese desnudo que no es otra cosa que tu verdad, tu "yo misma". Quiero rendirte culto con mis ojos.

¿Querés vino? Tengo. Mientras vos lo tomas, y como no sé pintar ni dibujar, voy a escribir. Voy a intentar pincelar un cuadro imaginario para que la fantasía lo exponga en el más despojado de los museos.

Todo se dió. Los autos que de estrepitosos molestan, parecen haber declarado huelga y por la ventana solo se cuela el sonido del viento y del otro extremo de la habitación Chopin me extremece y me roba una lágrima.

¿Qué por qué lloro? Porque esto es amor...

Quedáte ahí, no vengas a mí. Necesito verte desnuda y arrinconada y que la soledad de esta contemplación se acreciente para que al fin me humanice; me reproche que mi carne es débil y así con desesperación me acerque a vos, tal vez llorando aún y pueda por fin penetrar en las profundidades que conducen a los ápices de tu alma.

Y ya está sucediendo, así que voy a dejar caer el cuaderno, el lápiz y también la cordura.

Humor (por Quino)

Humor (por Quino)

Otra vez domingo

Se presiona sobre mi pecho. Apenas puedo respirar y mucho menos moverme. Coloca en mis oídos auriculares con voces del pasado y enciende su pantalla plásmica en blanco y negro con veinticuatro tonos de grises y en cámara lenta proyectan el pretérito.
Como un dj de la desesperación mezcla aquellas voces no tan lejanas con las del presente y el futuro para confundirme.
Quiere convencerme, automatizarme a pensar que el amor lo es todo, y que sin él no se puede. Que sin este la vida no es nada y no hay sendero que conduzca a la paz. Los logros personales, las guerras ganadas y los trofeos de la perseverancia son directamente intangibles.
Me llena de hastío. Cierra mis labios y me hace apretar las muelas con fuerzas indecibles.
No hay más música que el susurro del viento Zonda que seca la piel, produciendo una sed de eternas veinticuatro horas.
Eso es lo que me produce el domingo por la tarde.
A esto me lleva.
No hay libertad, solo cautiverio.
No hay amor, solo desidia, dolor, penar como un alma sin tumba, vagar como un perro solitario y hambriento que olfatea algunos terrenos baldíos olvidados y de yuyos inmensos donde esperar el infierno resignado a lo que viene.
Maldito domingo por la tarde. Por lo menos dejáme dormir.
No quiero pertenecer en tu puta estadística.

El bombón asesino

Protesto. Así no se puede trabajar. El director de este diario cree que uno es insensible, que uno es de palo.

En nuestra reunión de contenidos me propuso hacerle una nota a una modelo y recién coronada Miss Tucumán y me negué rotundamente. De verdad prefiero hacerle una nota a Olijela Rivas o a Parajón porque esto es insano.
Pero lo que el director sugiere es decreto.
Su nombre es Constanza Torasso. Tiene 19 años de historia y cualquier hombre podría aguantar otros 19 años pero de histeria (aunque no la tiene) si el premio es su presencia.
Se trata de la menor de tres hermanos y parece que mamá no engendrará una cuarta Torasso. Fea la actitud. Ah, desde hace cuatro años (y contando) está de novia. Otra vez, fea la actitud.
Estudia Ciencias de la Comunicación en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNT rayando ya un tercer año que será de definiciones y si finalmente egresa tendremos una invasión de Conty por todos los medios: aprobó la materia Periodismo con una calificación de nada menos que 8 puntos lo que no es poco y da evidencias de que puede llegar a ser una buena periodista.
Trabaja, además como modelo en la agencia New Face y eso fue lo que la llevó a Santiago del Estero a concursar para Miss Tucumán y arrasó. Ahora se perfila de la mano de su mamá, la mujer que tramita todo, para viajar a Buenos Aires y competir para llegar a Miss Argentina. Y por qué no soñar con subir un par de escalones más. Conty (ya entré en confianza) tiene chances para participar en la pugna por ganarse el título de Miss Mundo.
Una de las redactoras de nuestro diario comenzó una entrevista que no llegó a su formalidad total, por lo que tuve que empezar de nuevo con esta niña, hasta ese momento desconocida para mí. “¿Qué es lo que te falta saber de mí?”, comenzó preguntando. “¿De vos? Todo”, contesté. “Empecemos entonces”, invitó.
Dijo estar acostumbrada a las entrevistas dado que las modelos, en sus presentaciones, son constantemente requeridas.
De poco la charla se adentró en su coronación como Miss Tucumán y confesó haberse sorprendido con el veredicto.

¿Contenta?
Sí, obvio. Contentísima de poder representar a mi provincia y ojalá a mi país.

Error: Constanza ya había pasado por tantos medios que tenía el “casette” puesto (coloquialismo que utilizan los periodistas cuando el entrevistado tiene un discurso armado y sistemático). Hay que descontracturar a esta chica.

¿Vivís todo el día arreglada? (Me refiero a cuando estás en tu casa).
Cuando estoy en mi casa estoy cómoda. Pero siempre me gusta estar bien teniendo en cuenta cada ocasión.
¿Qué es estar cómoda en el catálogo de una modelo?
Estar cómoda es estar con ropa holgada y zapatillas.
Yo siempre quise escuchar de una modelo “me pongo un short rotoso y gastado y una remera con la que duermo desde los 15 años y ni me peino”.
¿Sabés qué? Así es. (Risas).

Suficiente. Ya estuvo bien hablar de ropas o, en este caso, harapos.
le dije a Constanza que hablemos de hombres y contestó con un categórico “¡¡Chan!!”.

Cuando vas a una disco debe haber mucho chico que invita a bailar...
Cuando salgo a bailar salgo con mi novio. Con mis amigas siempre salimos a comer.
Hay un control ahí...
¡Sí! (Se ríe). Él es mi guardaespaldas.

Insisto: fea la actitud.
Averiguando un poco más, salió a la luz que Conty (Títí, le dice su mamá y a esa la escuché) además de estudiar, modelar y ser una especie de bombón asesino, tiene dormida una veta artística: la literatura, en este caso, la poesía. Sí. Dios bendijo a su novio con una modelo que además le escribe poemas. (Seguro que este pibe compra el Telekino y se lo saca).

Después de toda esta charla, al día siguiente se dio la peor parte de esta nota: la producción de fotos que ustedes están viendo. Constanza era el epicentro de las miradas. Paula Carlino, la fotógrafa, al ver a Conty se sorprendió en primer lugar de su piel perfecta, su cintura dibujada por Salvador Dalí después del mejor día de su vida, y sobre todo, el fuerte de esta chica, el atractivo mayor, sus piernas.
Esta modelo era una especie de pozo petrolero y con ella se podía volar artísticamente pues Constanza Torasso además de ser bella captaba las ideas sin esfuerzo alguno. Por esto es que este humilde cronista se anima a anticipar que la dueña de esta nota tiene talento y, por ende, futuro.
La producción continuaba y a medida que avanzaba Conty casi no hablaba, escuchaba a la fotógrafa y a mí dirigir la producción y casi ni nos miró durante dos horas: toda su concentración estaba puesta en la lente de la cámara que registraba la invalorable proyección de su cuerpo.
¿Te operarías algo?
Ahora no. Pero creo que más adelante pensaría en las lolas.
Y... ¿te pondrías las plumas?
No. A mi me gusta modelar. Eso no es para mí.
Pasaron dos horas de ver a Constanza y la producción fue un encuentro distendido, con muchas risas y chistes de todo tipo.
Esta nota fue un verdadero martirio. Constanza es una femme fatal de las que ya no vienen y así no se puede trabajar. Renuncio.

El Gaucho

(Letra: Jorge Luis Borges)

(Música: Pedro Aznar)

Hijo de algún confín de la llanura

abierta, elemental, casi secreta.

Tiraba el firme lazo que sujeta

al firme toro de cerviz oscura.

Se batió con el indio y con el godo.

Murió en reyertas de baraja y taba;

dió su vida a la patria que ignoraba,

y así perdiendo, fue perdiendo todo.

Hoy es polvo de tiempo y de planeta;

nombres no quedan, pero el nombre dura.

Fue tantos otros y hoy es una quieta

pieza que mueve la literatura.

Fue el matrero, el sargento y la partida.

Fue el que cruzó la heroica cordillera.

Fue soldado de Urquiza o de Rivera, lo mismo da.

fue el que mató a Laprida.

Dios le quedaba lejos,

profesaron

la antigua fe del hierro y del coraje,

que no consiente súplicas ni gaje

por esa fe murieron y mataron.

En los azares de la montonera

Murió por el color de una divisa;

Fue el que no pidió nada, ni siquiera La gloria,

que es estrépito y ceniza.

Fue el hombre gris que, oscuro en la pausada

penumbra del galpón, sueña y matea;

mientras en el oriente ya clarea

la luz de la desierta madrugada.

Nunca dijo "soy gaucho". Fue su suerte

no imaginar la suerte de los otros.

No menos ignorante que nosotros;

no menos solitario, entró en la muerte.

"Vamos aclarando el panorama"

(Por Bárbara Tarcic -www.barbiygea.blogspot.com-)

Que está cantando en Atlético Tucumán.

Aquí una reproducción casi fiel de un viaje en taxi hace dos días:

Yo tenía la mirada perdida a traves de la ventanilla, los autos, la gente, el puente del Complejo Avellaneda, un grafitti en una pared recién pintada; blanca, pulcra, impoluta: "No Robarás, el gobierno no acepta competencia", pensé en que era la primera vez que veía aerosol de color lila, en que el "reclamo anti-corrupción" si se quiere, perdía toda validez arruinando una pared recién pintada, sea por la municipalidad o quien fuera, seguro que al que la pintó, le costó mucho trabajo. y no debe haber sido el intendente vestido de mameluco. Y qué linda quedaba blanca. Qué contrasentido...

El semáforo se pone en rojo, en el equipo musical del taxi seguía sonando Arjona: "A-compa-ñamee-e-e-e a laralala las palabras...."Esa música me llevó a un viaje coche cama, mi reproductor de mp3 sin pilas. En la espera de la bandejita de la cena, el azafato a bordo pone DVDs; primero de Los Nocheros y uno de Arjona después.

Semi dormida, se sucedían los temas de Los Nocheros y yo cantando(me) canciones para mis adentros porque sentía que iba a enloquecer: "Desde que no estas aqui... la la la la la la..."Termina el suplicio salteño y empieza el guatemalteco: una tras otras las canciones de RJ. Para mi sorpresa las conozco a todas. Me se las letras, fragmentos. No se como ni se cuando, pero están en mi cabeza. Entraron por ósmosis en mí. Y entre Los Nocheros y Arjona, (ay ay...) me quedo con Arjona...

Arjona:

1Barb: 0Después, los extras del DVD: una entrevista, Richard (Ricky hay uno solo) mirando a cámara, contando, no lastimosamente, más bien risueño y nostálgico, su infancia y la pobreza en Guatemala, como lo cascaba a cachetazos la madre, que le decía vago. (Hoy debe vivir en Miami, como reina, la muy perra.) Y como aprendió a tocar la guitarra escuchando a otros sin estudiar porque había que trabajar desde chiquito. Maldición. Hubiera deseado no saber eso.

Arjona:

2Barb: Volvemos al semáforo en rojo, el taxista me ve mirar hacia un afiche de promoción del recital del 6 de diciembre.

TAXISTAQué entrada sacaste? (sic)

BARBARA No, no saqué...

TAXISTA Te vas a tener que apurar, ya está todo vendido casi.

BARBARA No. no voy a ir a verlo.

TAXISTA Claro, es caro, ta dificil si vas con tu novio/marido (winnertesacotuestadocivil) ya son como 300 pesos...

BARBARA Si.. (silencio)aquí viene mi error.-

BARBARAEs que no me gusta Arjona.

El taxista gira su cabeza hacia la derecha y me mira...

TAXISTANo te gusta... ajá... por qué?

BARBARAE: es que me gusta otro tipo de música.

El levanta ambas cejas.

TAXISTAQué tipo de música te gusta?

Yo, con aires de superioridad. Sola ceja elevada.

BARBARA: Mmme gustan melodías más complejaseeemm letras más profundas, pero básicamente me gusta lo que me conmueve...ejem...

A punto de desahuciarse, un poco ofuscado

TAXISTA: Más complejo que Arjona? no te conmueve?Mirá, todos cantan del amor. Que te quiere, que note quiere, que te mete los cuernos, que no, EL es elUNICO que canta de OTROS TEMAS!QUE MAS QUERES?!!!

Llegamos a destino. Por suerte. Después de este mini diálogo no cabía hablar ni del clima ni de nada...Tenía razón. El. Qué más quiero?!

Arjona:3

Esto se me complica. Tenía pensado defenstrarte Arjona, se me complica. Todo parece ir a tu favor, hasta las maestras del jardín de infantes de Gea (mi hija) cambiaron el acto de egresados por "cuestiones administrativas", de hoy miercoles 6 a antes de ayer, lunes 4!!!!!(administrativamente tienen que ir a verte Arjona, las maestras.Ricardo, ... las maestras...te aman). Pero todavía tengo un as bajo la manga, no se si llegará a alcanzar los tres puntos que te aventajan, pero haré un intento desesperado. Mi as es:

CUCHAME ARJONA: NO PODES, NO ES ETICO, NO ES POETICO, NO ES CORRECTO, HACER ENTRAR EN UNA CANCION DE AMOR, SEA A UNA SEÑORA DE CUATRO DECADAS O A LA LOCA A LA QUE TODOS LOS HOMBRES LE HICIERON ESCUELA PARA GRADUARSE CON VOS...NO PODES, ME OIS? BAJO NINGUN PUNTO DE VISTA, INCLUIR EN UNA COMPOSICION MUSICAL LA SIGUIENTE FRASE :"... Y ESA GRASA ABDOMINAL..."
ES CRIMINAL RICARDO ARJONA, CRIMINAL

Palabras del Negro Dolina tomadas de su programa de radio.

"El verdadero milagro de la vida no es encontrarse con uno mismo, que después de todo no es más que una paradoja de quinta. Lo importante es encontrarse con alguien. Esos efímeros puentes que dentro de este mundo de islas algunos suelen tender; efímeros porque duran muy poco y hechos quizas de la misma materia de la que están hechos los sueños.
Por ahí, cada tanto, en esa horrenda soledad que es la vida, uno liga un puente. Un puente que se puede tejer con un cariño o con un amor; quiere decir que en este mundo donde todas las citas son fallidas, o casi todas las citas son fallidas, en donde casi todo consiste en ir a esquinas donde nadie acude, en donde casi todos los encuentros fallan. Mi vida es ir a buscar y no
encontrar, y es así... Salvo alguna que otra vez, como flechas luminosas en la noche, en que uno va a una esquina y hay alguien, bueno... yo creo que eso merece festejarse y festejarlo con dignidad, y hacer digno ese pequeño puentecito que se ha tendido.
Solo una vez en la vida de un hombre pasa un centímetro cúbico de suerte y solo la pescará el que este todo el tiempo atento.
Nos toca solo un cachito de suerte en la vida y el peor de los pecados es dejarla pasar. Hay que estar atento a las señales, atento a las citas, que se cumplen pero son muy pocas, atento a los sueños que se dan, pero son muy pocos...."

Domingos por la tarde

Los domingos me aterran. Sobretodo cuando la el estatismo del día soberbio se jacta de "calmo". El alma parece ahogarse en la jaula de mi pecho y sus gritos como los de un condenado repercuten hasta mi cabeza, quebrando la represa de mis ojos, haciendo cataratas sobre mis pómulos.
En domingos mi cama se hace pampa y mi ventana por más que abierta, imparte un hermetismo claustrofóbico que me gobierna pero que no puedo (o no quiero) abandonar.
En domingos la soledad no descansa, se multiplica. Pide prestado un disfraz a la muerte sin olvidar su guadaña filosa. Pero no me corta, solo me atormenta, se ríe, se burla, me señala, me escupe, invita a fantasmas colegas y aledaños a reírse todos juntos siendo yo el bufón de un espectáculo ridículo.
En domingos la música es triste. Los alegres discos descansan de la noche anterior y declaran huelga. Solo la lúgubre música que invita a la pena tiene jurisdicción en mis oídos.
En domingos mi piel se lacera, sangra, se infecta ante la ausencia de una mano exploradora (una mano milagrosa).
En domingos vuelven a materializarse en mi mente amores viejos, nuevos, y futuros que intentan hacer de mi un demente, pero mi mente cobarde se esconde y que todo lo enfrente el corazón.

Nicole

Recuerdan los inicios de Nicole, sus primeros pasitos sobre alfombras, pasarelas, bordes refractarios de piscinas lujuriosas, sus ambigüedades de Lolita a los trece o catorce, su madre visionaria apostando a su cachorra-marca, sus piernas prodigiosas colgando de monturas de caballos alazanes u overos (como el del General tres veces presidente), sus pekines y slurpys husmeadores como husmeador y guardabosques fue su ex prometido Liberman, su granja de extramuros con batatas enterradas en el humus de los campus, su beso a la modelo brasilera que ardió bajo su boca puesta en "O" tal como se la perfila para decir "hola" mientras se provoca con el cuerpo cubierto de lencería de tules, su carita de (en fin) mujer tocada para el sexo? ¿Recuerdan o no recuerdan? ¿Eh? ¿Sí o no? Eso cambió un día cuando la desposó un modelo músico. Fue así: la llevó a las playas de José Ignacio (no por el mártir Rucci de Luz y Fuerza: no), abrió la cremallera larguísima de su estuche (la longitud despertó en Nicole un suspiro melómano) y rasgó su guitarra criolla entre las olas, el viento y el frío del mar. Para que no continuase el concierto enamorado, casáronse y desvistiéronse luego de una fiesta de boda a todo culo. ¿Preguntan si desvirgáronse? No, eso ya estaba dado.
El amor de consorcio no es fácil: es difícil. Se fue escurriendo por los boquetes del jacuzzi día tras día. Primero hicieron el amor a mansalva: en el jardín de invierno, contra las bachas de baños y cocinas, sobre la hierba y contra el pino centenario, en el asiento trasero de la coupé vintage y contra la parrila enmariposada del Minicooper, sobre el edredón y bajo los futones, bajo la lluvia o en la ducha, en los bed & breakfast o en las suites de los Hilton. Cocinaron arroces, perdices, solomillos, que rociaron de hierbas finas y salsas del picante impronunciable (el ají XXX); y bebieron bloody marys y cognacs frente al hogar (¿hogar chaqueño?, ¿hogar chambón?) del que salían señales de humo en el idioma del mayorista del amor: Cupido. Pero entre ángeles, el diablo de la cornamenta metió la cola, se filtró como hiedra en la fortaleza matrimonial y hechó por tierra las promesas de eternidad. Fue el final del "para siempre". Fue en el vestuario del estadio José Amalfitani. Nicole se vistió a media asta y ofreció su espalda a cuatro ágiles del fútbol nacional más o menos de madera (nunca Messi), entre quienes se hallaba el defensor rústico que, a ojos de buen cubero, le entró en el corazón a fondo. Quien la haya visto la recordará desprotegida ante el cuerteto formado en escuadra tras los paneles de los mingitorios. ¿Que sacudir más de tres veces es oprobio moral al que le corresponden expiaciones caras? Puede ser, pero hay que estar allí y hacer lo primero solamente, frente a la carne que debilita a las defensas (aquí no hay catenaccio ni defensa siciliana que aguante la embestida de Líbido). En el vestuario de El Fortín murió el amor de los consortes: cayó, se derrumbó, se lo fumaron el rumor televisivo y las baladas aterrorizantes del cantor modelo, quien ahora compone en honor a Armando Manzanero.