El gaucho Martín Pentium

Pavada de superficialidá

proclamada a gritos por la red,

que me atrapó igual que a un pe'h

y de esta raza no por boca es el deceso

este peje compañero, se lo mata por los dedos.

Ansí comienza este canto

de este humilde payador,

que aunque no tenga fama de cantor

le revuelven siempre las rimas.

De pajuera traijeron los gringos

un invento llamado "chat"

que aunque no sirve pa bailar

si lo usa en tremendo baile usté termina.

Lo usan todas las chinas,

de los gauchos no quedó ajuera nenguno

lo usan pa conseguir novio

o una "tranza" que le dicen algunos.

Lo cierto compañero, es que es pior que mandinga

viera usté como le envicia

es lo mesmo que la timba

solo que en esta perdición

no le entregan nenguna ficha.

Usté llega al "cyber", que le dicen,

"¡máquina!", le dice al cajero,

"¡con camarita!", le retruca

"pa verme con una chinita,

a ver si le robo un beso..."

De ahí me vi chateando en el "MIRC"

que es donde se junta la tropa,

tuitos meta teclear,

unos a otros sin descanso,

se prometen arrumacos

discribiéndose perfetos

pero a la hora del encuentro

lobizones parecen de lejo'h.

Pior que en la pulpería

se ofrecen las mocosas

y lo gracioso es que no es fácil

conseguir alguna prenda

porque compañero, no se me ofenda,
si usté e'h fiero se desconetan.

Lo dicho anteriormente

es solo una introdución

pa que usté se vaya ambientando

me he dejao engañar, le digo

terminando bien solito

como perro malherido.

Miré pa ver quién taba en línea,

queriendo alguna conquistar,

y no me quiero alabar

pero soy ducho pa la labia

ansí incité a una tal Sandra,

pa encontrarnos tras las cañas.

La vide llegando de lejos

junando pal cañaveral

como queriéndome estudiar

pa ver qué tal yo estaba

pero ete aquí, mire, vea

cuando vió de cerca mi apariencia,

igual que astuta corzuela,

ahí no más se dio la guelta.

Viera usté compañero

la afrenta que tenía.

Mi alma estaba partida

a causa del rechazo

que por tener grande el nazo

me dejaron ahí tirado.

Quería pelar el facón

y cueriarme bien la cara.

Maldicí hasta mi mama

por crear tal engendro;

me comparé hasta con un espetro

igualito que una luz mala.

Pasó el tiempo compadre

y el bajón lo superé,

pero como ya le mencioné

esto es vicio, no pavada

no aguanté y en una semana

usé otra vez el chat.

Ahízito estaba otra

queriéndome conquistar

y me dejé engatusar

pa arreglar otro encuentro

dijo "no importa que no seas bello,

es tu alma lo que quiero amar..."

Ensillé no más el zaino,

entuciasmao con la idea
de que a la china no le importe

de este varón nengún porte.

Parecía gaucha la china

era "sensible", me dijo

y aunque ní se discribió

igual me juí pa verla

"yo no soy superficial"

le dije sin vegüenza

"igual te wa querer,

seas gringa o seas negra..."

"De rosita te estaré esperando"

me avirtió sin vacilar

y cuando llegué a la piatonal

caturé los vestidos rosas.

Entonces la divicé

y me entró tremendo espanto

era regordeta la tipa

y ahí no más hice correr al zaino.

Me hice el sota redepente

y le clavé al zaino las espuelas,

no vaya a ser que me reconozca

y sin ganas tenga que quererla.

Pero vea cómo es la vida, mi amigo,

y cómo se dan vuelta las cosas

me acordé de aquellas horas

de dolor en el cañaveral;

esa noche yo juí igual

a esa mala mujer Sandra.

La abandoné a la percanta

sin importarme su dolor

que en mí áhura es doble,

pior que el anterior.

Me di cuenta compañero

que soy lo mesmo que un cuervo,

andoy buscando carroña

sin importarme la congoja

que viva la otra persona.

Por eso quiero cantar

pa que mi canto no se olvide

y entiendan los escuchantes

que en la vida no eh importante

el cuero que nos enguelve

sino el ánima que está adentro

que es la que vive pa siempre.

La espina me duele hasta ahora

las mesma espina que yo usé.

Solito me la clavé

mediante mi hipocresía;

dejé un alma sin vida

y a los cielos áhura le imploro

hagan corta mi penitencia.

Soy buen gaucho señores

y dejé de serlo un momento

por meterme en esos juegos

que no tienen algún provecho.

Tenga cuidao compañero

y no ande lastimando al mundo

mire que puede causar heridas

en menos de un segundo,

pero estas no se borran, compañero

ni estando usté dijunto.

Hot day

Si llegara a cualquier hora

el iceberg de la media noche

y no pasara de mí.

Haría, no un muñeco

de nieve

sino una muñeca muy hospitalaria

y gentil,

si tuviera la materia prima.

El abominable hombre

me palmearía la espalda

con su zarpa gélida y complice,

sacudiéndose del pelaje punk

los cristales de hielo.

Si una guerra fría me envolviera

haciendo las paces conmigo

y me llevara a patinar sobre aguas turbulentas

deliciosamente congeladas.

Un glaciar cualquiera

sin pretensión alguna

de deshielos espectaculares

me haría

un lugar con vista al polo

si este calentamiento global no lo amenazara.

Yo dejaría de mirar

la heladera como habitación posible,

ya no insitiría en vano con las cubeteras

ni alucinaría con osos polares.

Si fuera posible

en medio de esta pesadilla

el sueño feliz del iglú propio

Ganas de ser esquimal

para dejarme estar

sin nostalgias de playas o montañas,

contemplando la gloria de la aurora boreal.

Un año de dictadura

Fue hace un año atrás. Las pelvis se movían al compás de las comparsas en Yerba Buena, La Cocha, en Tafí y en Ancajuli, en los antros de las perdiciones todas.
Miradas de acá, miradas de allá. Besos que crecían en las penumbras. Agitábanse desde las 02 AM, junaban de reojo; ponían el ojo con la premisa de poner luego la munición y tres horas más tarde, la gente se acordaba de Cupido que atendía en un mayorista.
Paulina Lebbos victimóse ante el sistema, y el gobernante de turno la inmoló para lavar expiaciones que esquivaba.
La plebe, cautiva de la noche, agitose y protestó en la plaza. “Queremos saber de qué se trata” gritaron bajo escalinatas de la casa donde se firman nuestros destinos. Arrojaron latas de cerveza, piedras y “Alperobi botón…” arengaron.
Una, dos, acaso tres marchas y la urbe antes que protestar innovó con la tertulia. Hogar dulce hogar era la contraseña y nadie quedó afuera. Punchi, punchi, punchi vibraban las paredes y también los alguaciles. Punchi, punchi, punchi decían las costillas de de los plebeyos por parte de las cachiporras que pegaron pegaron hasta rempujarlos hasta las mazmorras. Sin embargo el sobrinito del dictador plantó también tertulia que duró hasta que febo pasara el ecuador ante la mirada displicente de la autoridad que se hacía la indiferente como indio que contempla debajo del taparabos del cacique.
“Apoyo la moción” decía un progenitor “mijo después no se levanta para ir a jugar al rugby”, agregaba delegando la educación del mocoso al gobernante.
“Yo también he sio rebelde. Y hablao con lo padre y tan contento con la medida…” expresó el excelentísimo y las masas apuradas por el tiempo, hasta nuestros días ingirieron bebidas espirituosas, de esas que aportan la energía necesaria para reventar el miocardio a mayor cantidad pero a menor tiempo sabiendo que en cualquier momento suena el toque de queda.
Y no hubo diligencia ni transporte público que los traslade pero emprendieron otro viaje, ese que mata el aburrimiento el que cannabiniza las horas.
Y las niñas de faldas satánicas deambularon el pueblo y calmaron la sed de los violines que aprovecharon la oportunidad ante la ausencia de D’artagnan, los mosqueteros, Superman y la polecía.
Suprimió el pucho y los ceniceros, encendedores, pipas, y papelillos; sedas, que le dicen. Pero no hubo multa alguna, el tabaco se le expropió a las juventudes para después repartirse en los ayuntamientos.
Y ya las noches no serán iguales. Y el gobernante finalmente razón la tuvo: cambió nuestra cultura argentina, latinoaméricana y norteña en germanos que beben cual october fest apocalíptico.
Aunque cual moraleja, la plebe le encontró el lado bueno: se hizo amigo de Mefistófeles que vende más rápido el infierno, no discrimina y de todos saca provecho.

Ficha personal

Ese soy yo. El que describe hechos propios aferrado a la utopía de creer que los demás están interesados en los pormenores de mi vida.
Soy el que va a la cancha y se suspende el partido.
Soy ese que sube a un colectivo nadie observa, a menos que se me caigan las monedas debajo del asieno del chofer. Soy de esos que caminan las calles de la ciudad sin llamarle la atención a los otros transeúntes y mucho menos a las peatonas.
Soy de esos tipos que para conocer minas necesita del esponsoreo de algún chico lindo. Pero es “el cara bonita” quien se las termina llevando.
Soy al que siempre le ruegan cantar canciones de amor para que los demás se toquen.
Soy el que mejor cocina.
Soy el que se alegra cuando al bailar todos hacen ronda y no bailan en pareja.
Soy de esos los que conocen con precisión arquitectónica a las discos, gracias a la eterna recorrida; vueltas y vueltas contemplando los rostros como del otro lado de una vidriera.
Soy de esos tipos con los que cualquier mujer dormiría en la misma cama sin el temor de acosos y confiada en que a la mañana arreglará el cuarto y preparará el desayuno a cambio de nada.
Soy de los que siempre se apartan del grupo de la foto.
Siempre somos dos, llega uno más, y no terminamos siendo tres, al final son “los otros dos” y yo por un rato, luego vuelvo a ser uno solo.
Soy el que, al final de la noche, cuando el sol ya molesta, mira al mundo pasar risueño, loco, disparatado, borracho y con la mano dentro del bolsillo del acompañante.
Soy el que siempre contesta en las clases. El de las mejores calificaciones.
Soy el “hombre ideal” que ninguna besa. El amigo incondicional que escucha de Fulana, Mengana y Sutana las crónicas y relatos de noches de pasión con sus amantes.
Ese soy yo. El que escribe el blog, tapando el monitor temeroso de las burlas de los otros. El que imagina amores de novela con majas desnudas sobre sedas orientales, impregnado en inciensos tántricos, sobre alfombras persas y bajo la luz de brasas sugestivas en cabañas acogedoras enclavadas en paisajes patagónicos.
Ese soy yo. El que nunca es esperado en ningún puerto y, de los que al zapar el barco, cruza los codos y los apoya en estribor a mirar como despiden a otros.
Ese soy yo: el que escribió este texto que nadie terminó de leer…

UN ADULTO ESCRIBE MEMORIAS DE ADULTO, ACASO PARA DECIR "MIREN QUÉ IMPORTANTE SOY" (JOSÉ SARAMAGO)

Romance con la luna tucumana

(La nota es lárguísima para un blog. Pero los seguidores van a estar muy contentos...)

Siesta de lunes. Contexto 1: Un periodista de semanario, el día lunes tiene el mail abarrotado. Los responde, planifica la semana. Busca la nota, llama a gente, se preocupa por la foto. Por lo general, tiene varias notas, pero casi siempre termina haciendo una cuyo protagonistas estén disponibles.De pronto este periodista recuerda que Pedro Aznar y David Lebón dan un concierto este martes a las 21 en el Teatro Alberdi. Pero conseguir una nota con alguno de estos monstruos no es nada fácil y menos para un periodista tucumano (Dios atiende en Buenos Aires). http://www.pedroaznar.com.ar/ y todo muy lindo: fotitos, poemas, biografía y sin querer un teléfono. Maldito contestador.
"Hola soy periodista del el periódico de Tucumán y llamo para saber si se podría concretar una nota con Pedro de modo de adelantar el concierto de este martes…" (Alguien interrumpe).
- ¿Hola?
- Si, hola…
- Soy el manager de Pedro. ¿Me llamás en cinco?
- Dale.
Pasan los cinco minutos y el cronista marca otra vez.
- Hola. Llamá a este número. ¿Podés ahora?
- Si, Claro…
Contexto 2: El que escribe esta nota tiene 28 años y pasó la mitad de su vida escuchando a Serú Girán; digamos que se hizo fanático y no tan solo del grupo sino también de sus derivados: Charly García, David Lebón y una marcada admiración por Pedro Aznar. De hecho, en casa del periodista siempre dicen, “¿no escuchás otra cosa que Pedro Aznar? ¿No tenés otro disco?” (El periodista, más que hacer una entrevista con este artista está por cumplir un sueño. Se siente un grupie)- 011 4254… -
¿Hola? -
Hola, sí ¿con Pedro?
- Sí, soy yo. (El periodista tiembla como una fan de Mambrú)
- ¿Cómo estás?
- Bien. Muy bien.
- Parece como una obligación venir a Tucumán una vez al año…
- Una bella obligación. El teatro es precioso y el público muy cálido.
- ¿Cómo fue lo de juntarse con David otra vez?
- Surgió a partir de una invitación del teatro ND Ateneo de Buenos Aires para la celebración de su quinto año dedicándose a espectáculos musicales y justo con David veníamos desde hace muchos años planificando hacer cosas como un disco juntos y algunos conciertos. Y nos pareció buenísima la idea y la oportunidad de hacerlo.
- ¿Y el repertorio en qué consiste?
- Se trata de una visita a los 30 años de nuestra amistad musical. Hay mucho material de nuestras carreras como solistas y en Serú, por supuesto. También algunas canciones favoritas de otros autores y también material nuevo que escribimos para esta ocasión.
- Hay gente que quiere ir a verlos con el fin de escuchar temas de Serú Girán, pero siempre que viniste hiciste las canciones que te gustan a vos…
- Es superlativo. Yo se que siempre en los shows la gente está esperando escuchar eso. Pero también lo armo con muchísimo respeto y mucho cuidado. Porque como en el caso de ir a Tucumán, felizmente, tengo que ofrecer cosas nuevas, cosas interesantes. Y desde luego siempre pongo las cosas viejas en el show. Lo que pasa es que lo voy cambiando. No hago todos los años las mismas. La fidelidad de Tucumán impone un respeto muy grande en mí y en el caso de este show, Serú Girán era un lugar obligado a visitar, pero el show no está basado en el repertorio de Serú, si bien lo incluye, más bien es una bitácora de 30 años de amistad.
- Me voy a sacar la careta. Estoy tratando de ser un periodista serio, hacerte una buena entrevista pero estoy temblando…
- (Carcajadas)
- ¿Te das cuenta de lo que causas en la gente y el misticismo con el se te proyecta a partir de tu habilidad para crear ambientes?
- La intención que sale de mí es crear una atmósfera que represente lo que yo siento. O crear una atmósfera donde a me gustaría estar. Cuando uno crea al algún hecho artístico de alguna manera crea un mundo. A veces es un mundo al que te vas cuando tu mundo interior está en turbulencia. Otras veces es una luz de esperanza.
- ¿Cómo es tu mundo interior, o un día lunes por la siesta? ¿Te levantás por la mañana y te cebás unos mates?
- No soy muy matero, ojo. A la mañana tomo café bien fuerte y me levanto alrededor del mediodía.
- ¿Vivís en una casa o en un departamento?
- En un departamento en donde tengo mi estudio de grabación.
- Entonces ni bien te levantás, te tomás un café y te ponés a tocar…
- Si. Acá tengo todos mis instrumentos y mis equipos de grabación así que en realidad yo vivo dentro de un laboratorio musical. A veces pasan meses en los que no me siento a componer porque no surge o porque estoy en otras cosas.Mi casa es una especie de nave musical que siempre tiene los motores tibios. Que, en cualquier momento, cuando yo diga, “arrancamos” esté lista para zarpar.

Sí. Aznar no puede con su subjetividad y se volcó a las letras. Publicó en 1992 su libro Pruebas de Fuego y viene en camino otro que se titulará Dos pasajes a la noche.
- ¿Tienen música algunos de esos poemas?
- Esos no. Nacieron como poesía y van a permanecer como poesías.
- ¿Estás grabando un algún disco nuevo?
- Ya casi está listo. De hecho cuando empiece mi gira como solista, que será en junio, cuando termine la gira con David, voy a estar adelantando material del disco nuevo. Pero sigo componiendo. Creo que está en un 80%. Falta un último giro de tuerca y ya va a estar.
- Cuando hablás del disco nuevo, se te escucha entusiasmado y ansioso…
- Si, porque aparecieron nuevas cosas y lo que estuve escribiendo en este tiempo cala muy hondo en mí.
- Un día leí una nota tuya en Clarín en la que sentenciaste: “Me cago en los géneros…”
- (Risas) Creo que sí lo dije. Y creo que también dije que me cagaba en el manual de usuario del jazz, y en el del rock y en el del folklore. Hay una serie de lugares comunes que se repiten constantemente y que fuerzan a los artistas a mantenerse a raya; a estar dentro de una especie de corralito creativo y las cosas más interesantes surgen cuando uno conoce las reglas y se dedica alegremente a romperlas.
- ¿Qué estás escuchando últimamente?
- Bastante radio de Internet. Mucha electrónica.
- ¿Algo para recomendar?
- Mirá, muchas veces ni siquiera sé lo que estoy escuchando porque lo dejo ahí sonando y me pongo hacer otras cosas. Prácticamente nunca sé qué es lo que suena. Pero eso tiene como una especie de magia, porque es como una banda de sonido que baja del éter que no sabés quién es el que la hace. Es como una especie de música galáctica que aparece mágicamente en tu casa.
- Nombráme tres discos fundamentales para Pedro Aznar.
- Uh… Son muy pocos tres discos. ¿Te los puedo cambiar por tres artistas?
- Dale.
- (Piensa varios segundos, digamos unos diez…) Mmmm, es que no sé… Te puedo decir, mejor tres discos con los que estuve al borde de la obsesión… ¿querés?
- Si, de una…
- Revolver de Los beatles, que fue el primer disco que pedí que me compraran (a los siete años). Después en la adolescencia estuve obsesionado con The Lamb Lies Down on Broadway, de Génesis y más adelante con Hejira, de Joni Mitchell. Esos son discos que no puedo imaginarme una cuenta de cuántas veces los escuché, que debe estar en los miles seguro…
- Hace poco le hice la misma pregunta a Lito Nebbia y me nombró a Revolver, a uno de Zeppelín y me sorprendí cuando dijo “cualquiera del Cuchi Legizamón…”
- Si viniera alguien de otro planeta y me dijera, “usted nació en un lugar del planeta tierra que se llama la Argentina y necesito que me lo defina. Necesito que me diga cómo fue la experiencia de haber nacido ahí” y si lo tuviera que contar con música el Cuchi sería una de las cosas con las que lo relataría. También con Piazzolla y con Atahualpa; con Charly y con Spinetta. También con tangos de Troilo y Manzi .

La banda contará de Lebón, Aznar y su tecladista de los últimos años Andrés Bewsaert. Será un formato semiacústico. Siempre con la impronta versionista del este artísta.“Me da mucho gusto echarle mano a mi música favorita y tratar de incorporarle y agregarle cosas desde mí y creo que en ese proceso siempre se aporta algo. Y además es un ejercicio compositivo porque la estás reescribiendo a la canción”, explica. Tiene doce discos lanzados como solista. Cinco discos de composiciones para películas. Ocho álbumes grabados con Serú Girán. Cuatro con el Path Methany Group. Tres con Charly García a dúo. Veinticinco como productor de diferentes artístas y cincuenta y dos en colaboración y como invitado por otros artistas.¿Ves? 115 discos que avalan el fanatismo del periodista. Miles de canciones que dan cuenta de que esta no fue una nota más, fue una confabulación acaso de Julián Weich y su viejo Sorpresa y Media. Se cumplió uno de los sueños cumplidos del periodista.

Preferencias II

También me gustan las mujeres que en vacaciones eligen destinos naturales, de poca concurrencia, en donde no necesita arreglarse ni perfumarse.
Me gustan las que bailan toda la noche, se mueven por amor a lo telúrico y no a la caza de inversionistas.
Me gustan las que lloran cuando su amor no las llamó ese día, y el temor las invade.
Me gustan cuando entran a un bar, a una primera cita. Lindas. Con la inquietud de saber si al muchacho le gustará lo que viste. Me gusta pensar que estuvo horas preparándose para esa noche, probando todo lo que había en el placard. Me gusta saber, que al salir a la calle su habitación terminó desordenadísima con la ropa que descartó desparramada por la habitación.
Me gusta que me intrigue el color de su ropa interior.
Me gustan las que esconden eso que las acompleja.
Me gustan las que leen en la plaza.
Me encantan las ceban mate haciendo todo un ritual de preparación, y te lo acercan como al entregar un regalo.
Me gustan las solitarias.
Me gustan las que al saludarte abrazan unos segundos y apoyan sus pechos para que el otro sienta sus latidos.
Las que cuando besan dibujan, lento, suave, casi sin lengua.
Me gustan las que al dormir solas duermen de costado y cuando están acompañadas apoyan la cola en la pelvis del compañero.
Me gustan las que riengan las plantas y cantan por la mañana.
Te juro, me enamoran.

(Y me encanta acostarme en la oscuridad a pensar en esto escuchando la canción que pueden escuchar haciendo click a la derecha de la pantalla)

Preferencias

Me gustan las chicas que cuando cocinan preparan alguna comida rara y explican que en tal cultura se come porque tal cosa y tal otra, mientras se derrama la ternura de su explicación.
Me gustan las que con algunas sugerencias me invitan a acercarse.
Me gustan esas que cierran los ojos ante cualquier caricia o beso, y que las respiran profundo, haciéndose evidente su disfrute.
Me gustan las que no tienen tabúes y se sueltan, así sea la primera cita.
Me gustan las chicas que cuando están en casa, solas, andan descalzas. Me gusta cuando en su hogar caminan por todas partes en ropa interior de algodón. Me gustan las que de esa manera, ponen música, prenden un sahumerio y miran por la ventana, observando a la nada que es un todo que pasa por su mente.
Me gustan las mujeres que cuando después de un rato, dan la espalda a esa ventana y observan al otro para decirle algo en voz baja, en una o dos palabras, para no interrumpir eso que suena.
Me gustan las mujeres que después de hacer el amor se visten con la camisa de su amante. Pero sin sostenes, con sus pechos formando una pirámide o un iglú en la tela que el hombre pagó con el fruto de su esfuerzo.
Te juro, me encantan.

El paciente

Se exaltó abruptamente en la cama y de madrugada. Gritó fuerte. Tomó un almohadón y lo llevó a su boca para morderlo con fuerza. El dolor era indescriptible. Y era la primera vez que lo sintió.
Ya no pudo dormir más. Dio vueltas y vueltas entre las sábanas que plasmaban las huellas de su secreción. No tomó ningún medicamento porque no sabía qué tomar para ese tipo de patologías.
Las horas no pasaban más y anhelaba el momento del amanecer para acudir un médico. Pero las horas no pasaban. No comprendía lo que le estaba pasando. No lo asimilaba. Apenas podía levantarse de la cama. Su piel arrugada y flácida no eran pruebas que le hagan reconocer que ya era viejo y además decrépito. Por un instante pensó que se trataba de una especie de castigo y lloró por el dolor, pero sin hacer mucho ruido: nadie debía escuchar un llanto de su parte, eso sería una humillación, y la demolición de su impronta y de sus principios.
El dolor cedió finalmente pero él persistía en su llanto hasta que se durmió como duermen los bebés después de un largo llanto.
Por la mañana, llamó a su médico de cabecera. “Eso es problema de próstata. Tiene que irse ya a un proctólogo para que lo revise”, le dijo el doctor y el hombre palideció. Había escuchado de los proctólogos y sus pacientes y eso del “tracto rectal”. Aunque no estaba de acuerdo, fue como por instinto. Iba a tratar de evitar cueste lo que cueste que el profesional le ponga un solo dedo encima, o bien, en este caso, adentro.
Llegó al consultorio y el doctor le hacía preguntas de índole historial. Le preguntó el nombre al paciente y cuando éste le respondió quedó helado. El médico disimuló y aplicó una sonrisa tratando de proyectar el mismo rostro que a los demás pacientes pero igual, se veía en el cierto diabolismo y una pizca de venganza.
Luego vino el clásico “qué me le anda pasando” y el paciente habló mientras miraba los dedos del doctor que había abierto su mano en toda su extensión sobre el escritorio mofándose de sus dedos que tenían el espesor de un vibrador.
“Por favor vaya atrás de ese biombo y desvístase”, ordenó. “No doctor, usted no entiende. Yo quiero que me medique y me mande a casa. No quiero que me meta sus dedos en mi ano”, explicó con voz temblorosa. “Mire, si no lo reviso y no hago un diagnóstico no lo puedo medicar, y menos mandarlo a casa”, le respondió. Sin embargo el paciente se cerró en su deber. El médico se levantó y llamó a unos guardias que lo habían llevado al consultorio. Habló con ellos en voz baja al punto que el paciente no escuchaba nada. Finalmente, el proctólogo entró con los guardias y le dijo “usted no es un paciente común aunque viva en su casa. Usted es un paciente del Servicio Penitenciario Federal y debe acatar las órdenes que se le dan. Sobre todo usted, que es un tipo que dio muchas órdenes. Así que si no quiere problemas vaya a ese biombo y quítese la ropa”. “¿Toda?”, le preguntó con la cabeza gacha. “Si, toda”, dijo el profesional mientras se calzaba los guantes de latex y guardaba en un cajón el pote de vaselina que decidió no utilizar.
El paciente se acercó a la camilla. Sus hombros permanecían encogidos. Su rostro inclinado. Su mirada presta para el llanto. Sus pechos parecían dos mitades de un limón en una bolsa de nylon colgante. Casi no tenía panza y se notaban a la perfección sus costillas mientras la piel del tórax se le derramaba por un costado.
Su pene, de tamaño medio, se movía como una gelatina y su color era violacio y del que colgaba un hilo de fluido.
La situación era extremadamente humillante para el paciente. Sentía ganas de llorar influida por su vejez que lo hacía vulnerable y así abochornado comenzó a entender que lo que le sucedía a su próstata era apenas el inicio de todo lo que vivía, supo en ese momento que se trataba de un castigo.
“Suba por favor a la camilla y póngase en cuatro patas”, pidió el médico. “Pero… ¿en cuatro patas?”, preguntó el paciente. “¡Que se suba le digo!”
Sobre la camilla entendió que prefería estar en una guillotina antes que en ese lugar. El médico de tras de él empezó a introducirle el dedo mayor para que cuando llegue a la mitad, doblarlo un poco y realizar el tracto. Sin embargo no lo hizo. Metió su dedo mayor en el recto del paciente hasta el fondo. El paciente cerró sus ojos del dolor y dejó salir una lágrima mientras escuchaba risas en su mente. Su imaginación lo llevó, en la misma postura a la Plaza de Mayo y se vió allí en cuatro patas, con un hombre que le mete un dedo en el culo rodeado de las Madres, de las Abuelas, y de multitudes.
Se vio por TV y en tapas de diarios y las risas cada vez eran más.
A todo esto el doctor revisó como debía al hombre sacó su dedo y le explicó que le haría otro tracto por precaución y volvió a penetrar a su paciente, pero esta vez con los dedos índice y mayor. Fue horrible. El paciente dio gritos y el médico los penetraba con fuerza hasta el fondo al punto de empujar ya con la fuerza de su brazo mientras mentalmente decía “tomá hijo de puta, tomá viejo puto, esta va por muchos que no están, la re concha de tu madre…”
“Vístase. Y deje de llorar que eso no es de hombre…” exhortó el proctólogo.
El paciente se acercó sin dejar de mirar el suelo, sin mirar a los guardias y sin mirar al médico se sentó. Se sintió como una adolescente violada delante de miles.
“Firme acá que esto es para la derivar el informe al ministerio de salud y al juzgado. me viene a ver una vez por semana. todo el año vamos a hacer este ejercicio”, le dijo el profesional.
El paciente tomó el bolígrafo y se pudo ver su temblor. Llevó su mano cerca del papel y justo el el lugar un momento donde debía plasmar su nombre dejó caer su cabeza en el escritorio y volvió a llorar pero esta vez a los gritos. “¡Que firme le dijo el doctor carajo!” le gritó uno de los policías y con su rostro humedo, los mocos chorreando y la boca babeante escribió: Jorge Rafael Videla.

Cordera tenía razón

Si. Por las noches la soledad desespera. Te vuelve loco. Te quema. La tentación te arrasa de una manera indesible, al punto de hundirte en un síndrome de abstinencia de lycras y encajes. La imperiosa necesidad de humedades suburdinadas y gemidos concecuentes y de última obsecuentes; total...

El cuerpo se siente liviano y busca la dulce opresión de un cuerpo encima, o debajo: apricionar una humanidad debajo de sí mismo constituye el más sublime de los poderes.

Por las noches las sábanas son rejas, el ventilador lo inútil y la almohada la bola del grillete.

No. La enfermera del amor solo aparece en las canciones de Bersuit Vergarabat.

Por las noches la soledad desespera y la boca es un manantial interminable de agua derrochada, que nunca suvizará las texturas al sur del que no está.

Y das vueltas en la cama. Tratás de quedarte quieto, boca abajo. Luego boca arriba y mirás el cielorraso ahora convertido en una pantalla que proyecta pasiones pretéritas y la mayor parte de las veces, utópicas. Así tus manos se revelan a las órdenes del cerebro y levantan bandera anarquísta al reemplazo de lo indispensable ofreciendo chicha por limonada para finalmente sacudirte en un torrente que te presenta sin máscaras a la soledad que se ríe de vos como ese cruel compañero de secundario que no paraba de gastarte, mofándose de lo solo/a que estás.

Si. Por las noches la soledad desespera.

(Y ní hablar de cómo te sentís la mañana siguiente, sobre todo si es domingo...)

Chat con Raly Barrionuevo

Esto fue hoy jueves 19 de 2007 a las 13.30. Preferí pegarlo textual y sin corregir errores porque me pareció mucho más natural y espontáneo.
Contexto: la semana que viene Raly dará un concierto en Tucumán y esta entrevista mediante chat, la realizé para el diario en el que trabajo...
Espero que lo disfruten como lo disfruté yo.


vivo dice:
sos el periodista?

Juanpi dice:
sep

vivo dice:
ok

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
(al menos eso trato...)

vivo dice:
ok

vivo dice:
yo trato de ser musico

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
y lo hacés muy bien

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
es difícil ser periodista con vos...

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
sobre todo porque escucho mucho tu música

vivo dice:
porque

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
nunca me gustó mucho el folklore

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
y sin embargo no paro de escuchar ahora

vivo dice:
de todo o nuestra musica'

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
lo tuyo?

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
te viste en la rolling stone?

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
(la revista)

vivo dice:
si

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
tu sensación de estar ahí?

vivo dice:
en esa revista?

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
sip

vivo dice:
nada especial

vivo dice:
si me gustó hacer la nota porque fue con un periodista que adamiro mucho y que debe ser uno de los que mas sabe de musica en latinoamaerica

vivo dice:
que es claudio cleiman

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
capo

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
pero hay un recomendado tuyo en la edición de colección de los 100 mejores discos del rock nacional en donde salís vos bajo el título de "el más roquero de los folckloristas"

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
sos roquero raly?

vivo dice:
no

vivo dice:
soy folclorista

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
pero hacés un rock & roll y un reggae

vivo dice:
si

vivo dice:
cerati grabó Sulky en ritmo de chacarera, hiso el huayno "cuando pase el temblor"

vivo dice:
es folclorista?

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
de una que nó, pero te lo pregunto porque me quiero leer de tu puño y letra la respuesta...

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
al tratar de ubicarte tu manager me dijo "no sé dónde anda"...

vivo dice:
trato de que pocos sepan a donde ando

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
pero cuando andás por ahí, andás por el campo? digo, buscando una canción?

vivo dice:
buscando historias

vivo dice:
si de esas historias brotan canciones bienvenidas sean

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
encontraste alguna últimamente?

vivo dice:
varias por suerte

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
alguna que me puedas resumir?

vivo dice:
estan en la caja fuerte

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
jejej

vivo dice:
que no quiere decir que haya comnpuesto rapsodia bohemia de queen

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
jajajjajajajjajajajajaja

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
no te gustan mucho las notas no?

vivo dice:
esta esta buena, es la primera qua hago por chat

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
a mí me gustan mucho las notas por chat

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
sobre todo con modelos

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
jejejee

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
te voy a hacer una pregunta en código...

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
cómo va la lucha, compañero...

vivo dice:
eso es en codigo?

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
digamos que sí, porque soy testigo de que algunas personas no entienden tu mensaje, y sería
bueno decodificar...

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
bah,

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
perdón

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
si es que yo lo entendí...

vivo dice:
cada cual hace su lectura

vivo dice:
yo escribo cosas que veo pèro que sobretodo vivo

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
vivís mucho la política?

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
o por lo menos las formas?

vivo dice:
me interesa mucho

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
tas contento con el gobierno?

vivo dice:
por qué tendría que estarlo

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
eso es toda una respuesta...

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
por qué no lo estás?

vivo dice:
no pienso en el gobierno

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
pero "todos hacemos política al caminar"

vivo dice:
pero no oficial

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
a ver si entendí...

vivo dice:
a ver...

vivo dice:
politica no es sinonimo de gobierno

vivo dice:
el gobierno no me pone contento ni triste

vivo dice:
no me pone nada

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
raly no piensa en el gobierno, sino en los resultados que sobrecaen en la gente?

vivo dice:
digamos

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
fuiste pobre raly?

vivo dice:
no

vivo dice:
de escasos recursos si pero pobres no

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
de una

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
cambiando de tema

vivo dice:
nunca mi madre nos hiso faltar nada

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
y cuando un músico como vos, va teniendo éxito, ¿se aburguesa un poco?

vivo dice:
a que le llamas aburgesarce?, comprarce un auto por ejemplo?

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
no exactamente

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
me refiero a la actitud...

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
como un no toco si no me maquillo por ej

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
"no toco porque este sonido es una cagada"

vivo dice:
eso es una busqueda cotidiana.

vivo dice:
es una pelea cotidiana

vivo dice:
los compañeros te ayudan a no errar el camino

vivo dice:
y la vicion de cada uno

vivo dice:
aburgesarce talves seria colgarce del bienestar y que eso sea tu prioridad

vivo dice:
ahi te despegar de las cosas realmente escenciales

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
que es escecial para vos?

vivo dice:
los valores que hacen a uno ser humano

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
te ví muy humano la última vez que viniste, digo, titrado en el escenario del alberdi, cantando zamba y acuarela

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
de verdad lo disfrutabas tanto??

vivo dice:
bueno, todos tenemos nuestros deslices

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
desliz????????????????????????????????

vivo dice:
jaja

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
fue una de las cosas más espontáneas que vi en mi vida

vivo dice:
lo fue claro

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
disfrutás mucho hacer canciones frente al público no?

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
a quién te gusta ver en vivo?

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
o a qué banda?

vivo dice:
depende mi estado de animo

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
sos medio variable en los estados?

vivo dice:
de animo? a veces si

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
estás escuchando música ahora?

vivo dice:
si

vivo dice:
siempre

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
a quién?
vivo dice:
ruben blades, mundo

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
ah mirá...

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
tres discos fundamentales para raly?

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
esos que escuchaste 1000 veces y no vas a parar...

vivo dice:
transmision huauke

vivo dice:
de peteco y jacinto

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
ahá?

vivo dice:
up, el ultimo disco de peter gabriel

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
aaaaaaaaaaaaahhhh??????????

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
jajajajajajajajajajajaj

vivo dice:
que te reis

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
esperaba otra respuesta, que se yo...

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
me tirás dos polos...

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
digo, en género

vivo dice:
no creo que sean dos polos

vivo dice:
pero bueno, son formas de ver

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
un último?

vivo dice:
y...

vivo dice:
de ushuaia a la quiaca

vivo dice:
la coleccion completa

vivo dice:
no deberia faltar en ningun hogar argentino

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
la verdad que no

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
tengo pa recomendarte uno

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
"ese asunto de la ventana" lisandro aristimuño...

vivo dice:
si, es bueno

vivo dice:
soy amigo de èl y tocamos juntos

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
ah mirá...

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
y que tul?

vivo dice:
pero hablamos de discos fundamentales, no solo buenos

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
claro, claro

vivo dice:
transmision huauke esta pesimamante mesclado y suena como el orto

vivo dice:
pero es fundamental

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
pregunto esto porque no sé si sabés que generás mucha mística en la gente...

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
(aunque no lo creas)

vivo dice:
no lo creo

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
sos un tipo bastante reservado...

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
preferís que te connozcan mediante tu música?

vivo dice:
prefiero si

vivo dice:
a veces nos armamos a los artitas com o queremos

vivo dice:
cuando los escuchamos y forman parte de nuetra vida

vivo dice:
por eso cuando uno esta cerca de ese artista hay que ser cuidadoso, porque siempre ese artista es un pelotudo como todos y tiene sus dias como todos

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
si, la verdad que sí

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
bueno, querés que terminemos??

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
(yo por mí seguiría)

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
tas apurado?

vivo dice:
me tengo que ir

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
dale

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
a sido un placer

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
sabés?

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
no hay nadie nadie en la redacción

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
toy solo acá escuchándo paisano vivo y chateando con vos..

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
fue una gran experiencia

vivo dice:
jajaja

vivo dice:
bueno, sali a tomar aire que te va a hacer bien

Juan Pablo Ezequiel (juanpilopez.blogspot.com) dice:
te tomo la palabra...

vivo dice:
un abrazo, nos vemos

Vino un hombre a escribir
de prepo su providencia al destino
y es que éste trazó un camino
que no quería transitar.

En su senda ansiaba a una mujer
que transitaba otras rutas
tal vez atravesando un puente
que al hombre no la dejaba ver.

Fue el hombre como ladrón en la noche
El estudio de diseño que tiene el destino
Robó los planos originales
los borró,
los trenzó,
los modificó
y así con sigilo,
buscó lo propio.

Tal vez el porvenir se dio cuenta
Pues todo el que crea
su trabajo conoce,
y allí van todos juntos,
el hombre
la mujer
y el amor

y el destino confundido
no entiende qué pasó en los planos.

Quédate

Quédate en un ángulo,
inerte de mi pecho
y escucha mi alma nómade,
clamar por la ansiada fuga
hacia la unión con la tuya...

Invoca al sueño en silencio,
reposa aquí en mis brazos,
y duerme cual infanta,
que yo me encargaré de los sueños...

Cuando nadie nos vea

Cuando nadie nos vea
entra en mi cuarto,
desnuda de alma,
colmada de fuego.

Sube a mi alma y cabalga,
liberada de infortunios
despojada de miedos.

Gime pero como niña,
da lugar a tu innata ternura
y sea tu expirar junto oído.

Y que tu lengua marque tu nombre en mi piel,
por siempre,
como un sello,
como un membrete,
y al final, cuando erupcionen los volcanes,
sé mi paz,
sé mi torrente...

Allí en ninguna parte

Allí dónde las cenizas habitan,
allí ha de habitar mi corazón…
Allí donde las sombras divagan y se congregan,
donde ríen y pululan,
allí se encuentra cautivo mi recuerdo.

Allí donde la corrosión oxida
ha de llorar mi piel
Mi voz canta en un teatro olvidado,
Allí en un auditorio de ratas y telarañas
mi guitarra sin cuerdas resuena,
el olvido se siente tan inminente,
y mi voz suena a hojarazca.

No hay nadie,
No hay dolor y eso es lo que más duele,
allí en las arenas del olvido,
en mi teatro de telarañas,
en las lejanías de tu voz...

Agua

Miraba el horizonte y cuando suspiraba la exhalación se entrecortaba. La bruma susurraba pianos lúgubres al oído y los intermitentes gemidos impulsaban lágrimas que él quería contener.
El viento se había convertido en brisa. La luna decidió detenerse. En sus ojos, una continua proyección de imágenes retrógradas se mezclaban con la del cielo que lentamente, y entre nubes, dejaba ver ramas secas, olvidadas por la lluvia. “Agua”, dijo en vos susurrante. “Agua” repitió otra vez y el agua que sale de los ojos se dio por aludida y empezó a fluir.
“Agua”, siguió diciendo entre llantos mientras su cabeza se inclinaba y sus rodillas se clavaban en el barro.
“¡Agua carajo…! gritó otra vez y el horizonte se le burló con un sostenido eco.
La imagen de las ramas en el cielo comenzaron a desaparecer y la luna se apagaba lentamente. Sus manos se detuvieron debajo de sus ojos para recolectar las lágrimas y luego de una cantidad considerable las bebió de un sorbo. “¡Agua..!, gritó muchas veces más mientras reciclaba su angustia trago a trago.
Miró delante suyo y notó que en horizonte el sol comenzaba a aparecer. El llanto comenzó a ceder y erguido comenzó a caminar dándole la espalda a las huellas que sus rodillas dejaron en el barro, pero sin borrarlas, acaso para marcar el lugar donde estuvo y a la hora del crepúsculo, volver al lugar.

Obra

(por Juan José Becerra)

Fue chica Guess ondulante, seria y platinada. Luego Playmate con bombín del anfitrión Hugh Heffner, quien la llevó a las dos cumbres que administra una utopía socialista: la de la tapa con fondos de raso y terciopelo y media luz; y la del hidromasaje de la mansión, empotrado en una gruta de artificio que es y será la Capital Internacional del Fellatio con Yapa. Más tarde se perdió en la Anonimia, un bosque sombrío sin hilo de Ariadna, del que regresan solo algunos afortunados (los demás se van muriendo mientras viven, más que ellos, sus recuerdos). Sentó cabeza -pareció-, se afanó en progresar, y cedió a los encantos de un señor de California, empetrolado y balbucenate, y babeante, que le llevaba de ventaja más de dos vidas completas vividas sin el amor que ella le daría, tibiamente, cada noche frente a un jardín de pozos negros, a sol y a sombra penetrados por pistones aceitados. Contrajo nupcias con el Nono, que un día partió, dejando tras de sí una estela de millones. La perdieron los postres. Litigó a favor de sus derechos de viuda en estrados parciales, no obstante lo cual venció; y cargó en su cuenta una fortuna que disgustó a su hijastro, quien partió detrás de Nono a través de la vía regia del repliegue: infarto de miocardio. A los postres les agregó toneladas de antidepresivos, insomnio, picos bipolares. le llegó una carta de la señal televisiva E!, con un menú de propuestas artísticas refinadas que se ajustaba a la línea editorial de los Uh! y los Guau! de la euforia sana (alcohol sn drogas) de una noche en vacaciones. Firmó. Largó los postres con todo el dolor del alma. Su cuerpo rollizo fue tabla rasa, elegancia anoréxica, modelo del Doctor Ravenna, transparencia y desmayo: extrañaba la sopa, los pudines, el chorizo colorado. Se lanzó su reality. Ella iba y venía como zombie, bordeando las piscinas de Los Ángeles, gastando los millones de la nueva vida, cenando con su abogado esposo y su hijo hasta que las velas no ardieran.Los botones los arrastraban por los pasillos electrizados de estática -las alfombras- y ellos mismos se echaban a las camas king size para dormir la mona vestida de seda. La palabra patetismo siempre queda grande allí donde se aplique: aquí no. Un espermatozoide del abogado nadó y nadó pecho, espalda, mariposa y llegó a la orilla. Ella aceptó, gestó, dió a luz. A los tres días murió su hijo mayor, de distracción o sobredosis. y entró en un túnel de catatonia y amnesia. Y murió casi como la belleza rusa de Nabokov, que dijo "qué patanes" y desapareció en la sala de parto. E! informó acerca de dónde y cuándo serán esparcidas las cenizas de quien fuera carne con un título que promete: "La tragedia continúa".

La plaza

A ellas todo mi respeto y toda mi esperanza. (Plaza de Mayo, Buenos Aires, Argentina).

Buenos Aires

Ahora entiendo Por qué te quieren tanto. Barrio que escuchaste tanta pena. Y es que Buenos Aires cuando llora llora lágrimas de bandoneón, lágrimas de arte.

Nunca vi el cartel que decía "pintura fresca" y medio sin querer queriendo el color de tu fileteado me manchó el corazón tangero.

Tu cafetín fue el confesorio, de los guapos de pura cepa, aquellos que a pesar de guapos, reconocían el corazón sencible destrozado por el amor de una pebeta. Y el tu mozo, por lo general tano, primero te sirvió el café que daba inicio a tu lamento y luego el vino y el sifón que te mantenía en pié.

Tu asfalto lleva la seriagrafía de tacos de percanta, esa que en el rincón del conventillo, de sotamanga te regaló el beso que inició la quimera sempiterna de tu nostalgia.

Buenos Aires, dejáme verte así encandilantemente oscura. Que el corazón amurado me tire la bronca cada vez mis ojos reos no te contemplen. Y que me garúe finito cuando mi locura no me deje pisar tus adoquines.

Viejita

(Foto de Carlos Garmendia)

Su boca por lo general no dice nada porque es su rostro el que lo dice a gritos. Cada arruga de su cutis es el aval de la sabiduría junta, cuyo diploma al final de la carrera le da el título de inocente.
Usted cuando mira, mira hacia atrás haciendo de su mente una proyección de cine retro cuyo argumento solo a usted parece conmover. Su voz suena a cansancio y sus manos temblorosas nunca se enfrían, son las ideales para mis anhelos de caricias.
Sus ojos vieron demasiados entierros, tanto de jóvenes como de viejos. Conoció muy bien a la mujer con guadaña, esa que siempre anda vestida de negro. Su vida se reduce una mesa de negociación diaria (vespertina) con la muerte.
Cada tarde ha rezado el rosario y nadie se dio cuenta de que en realidad le contaba un cuento al sol para que alegre descanse, dirigiendo el preludio del concierto de las bestias de la noche.
Su espalda encorvada fue la panza llena y el corazón contento de sus hijos.
Usted es la verdadera historia. Perdone nuestro olvido y nuestra indiferencia, mi querida vieja.

Un cuento...

Encendió la luz y supo que ya no podría dormir. Justo al lado del interruptor del velador, frente a su rostro, una figura en el portarretratos lo asechaba. La imagen no tenía carácter de una persona fotografiada, sino la de un fantasma, y paradójicamente no podía dejar de observarla. Era la fotografía de la mujer que amaba y con la que hacía unos días había roto una relación.
El retrato la mostraba en un primer plano. Sonriente miraba a la cámara, ataviada de rojo, insinuando su busto. Su cabello castaño y ondulado caía por sus hombros, cascada sutil de arroyo. En sus ojos se dejaba notar una veta de soledad pretérita y a la vez contemporánea.
Él miraba aquella fotografía en medio de la madrugada, ornamentada de silencio. Concluyó que era el fantasma de aquella mujer, y el título de espectro lo adjudicaba el hecho de que a pesar de ya no ser vidas paralelas, él nunca pudo deshacerse de aquella fotografía, y mucho menos mudarla de su mesa de luz.
Siempre estará allí, de frente a la cama y frente a la puerta de la habitación. Cada vez que abriera la puerta lo recibiría la imagen y cada vez que encendiera la luz surgiría el ánima sonriente, cargada de recuerdos, poderosa y soberbiamente intrasladable e intocable.
Contemplaba el retrato de aquella mujer y sentía el frío que no aporta el invierno. El corazón se hacía audible y un zumbido en los oídos representaban los ayes de aquel fantasma. Su respiración se hacía profunda y todo era una tenebrosa quietud insostenible.
Se sobresaltó de un susto cuando algo se precipitó en su pecho y al observarse el pijama constató que se trataba de una lágrima; una lágrima que no sintió rodar en su rostro; una lágrima que no advirtió cargada en sus pupilas.
La fotografía en el retrato lo hipnotizaba hundiéndolo en un abismo de recuerdos de momentos negativos, de imágenes de tensión, de discordia, de separación, de desidia provocada. la instantanea parecía mover su boca y decir “no quiero que sigamos” “ya no estoy enamorada” “somos distintos” y los ayes ahora venían desde adentro de aquel hombre que empezaba a metamorfosearse también en un espíritu de la noche.
Temblaba y quería apagar la luz, pero no podía moverse. No podía quitar sus ojos del portarretratos que cargaba con la figura de la soledad disfrazada de la mujer que amaba. La sonrisa de aquella mujer era la burla misma del desamparo, y su cuerpo representaba la tortura de la inmensidad de su cama, ahora convertida en pampa.
Cerró sus ojos y súbitamente se acostó de espaldas al marco, pero era inútil, la imagen se proyectaba en su mente y al abrir los ojos ésta se estampaba en la pared de junto a la cama, justo el lugar donde a ella le gustaba hacer el amor.
Allí se encontraba. Terriblemente estremecido, impotente y vulnerable a cualquier ataque. Anhelaba el amanecer pero el reloj parecía álgido.
Ella le regaló esa fotografía días antes de que una madrugada de invierno partiera conmovida de dolor por haber descubierto la basura, debajo de la alfombra.